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O meu violão do Sidney

10/04/2022 13:43

Por Neuton Corrêa, do BNC Amazonas

Lembro-me que era uma manhã. Assim, tipo 10h. O maestro Neil Armstrong, meu compadre, me passou uma mensagem oferecendo rifa de um violão para ajudar o Tila Jones, outro parceiro nosso.

De pronto, disse: “Neil, vou ficar com dez rifas”.

O maestro agradeceu e, com seu seu jeito de ser, me deu informações sobre o instrumento.

“Legal, meu compadre, a gente aumenta a chance do violão ficar perto de nós”.

Um ano antes eu havia acabado de comprar o RL 495 (leia a história abaixo), última peça fabricada pelo luthier Raul Lage, cubano da revolução de Fidel Castro que viveu na periferia de Manaus e iniciou a principal escola de fabricantes artesanais de instrumentos do Amazonas.

Raul me ofereceu a peça ainda em projeto e, depois que eu a adquiri, no Brasil, ele morreu em Cuba.

Assim, fiquei com sua última obra, que talvez tenha sido sua obra-prima, dado a estima que os violonistas nutrem pelo RL 495. Tanto o é que nesses quatro anos passados não ficou mais que cinco meses perto de mim, tanto ser requisitado.

Voltando ao violão do Tila, eu já estava confiante que havia entrado na disputa pela viola, quando o Neil me deu outra informação.

“Compadre, ele ainda não começou as vendas”. E acrescentou, ainda mais misterioso: “Compadre, acho melhor você comprar o violão”.

Eu parei, perguntei a razão e ele me disse: “Esse violão tem história. Já gravou muitos sucessos, acompanhou artistas em muitos shows por anos e anos e esteve nas gravações das toadas do Garantido não sei quanto tempo”.

Com a história, parei e disse: “Vê quanto o Tila está precisando e vamos deixar esse garoto perto da gente, pra todo mundo (nossa turma, é claro) tocar quando precisar”.

Imediatamente, o maestro entrou em contato com nosso amigo. Este disse o que lhe apertava e combinamos a solução.

Mas maestro Neil ainda guardava mais duas informações que só me deu quando o Tila já havia desistido da rifa e se convencido a deixar o instrumento com a gente.

Foi então que o maestro me disse:

“Compadre, esse violão tem uma história curiosa. Sabias que eu acho que o destino dele era ficar com a gente?”.

Respondi que sim, sem ter consciência da resposta. Sobre isso, o Neil me contou.

“O Tila conseguiu esse violão numa rifa. Na verdade, o patrocinador da rifa dele foi o Carlão (Kaita), que comprou dois bilhetes, ficou com um e deu o outro pro Tila”, disse, acrescentando:

“Meu compadre, foi muita sorte. Muita gente tinha comprado a rifa e o sorteio acabou dando o violão pro Tila Jones”.

Por fim, o Neil me contou o maior segredo sobre o violão.

“Esse violão, meu compadre, graças a Deus ficou o Tila, porque seria uma perda muito grande a gente não saber pra onde ele foi”.

Fiquei intrigado. E antes que perguntasse, o Neil disse:

“Esse violão era do Sidão [Sidney Rezende]. Ele vendeu porque estava aperreado”.

Eu, então, reafirmei ao maestro:

“Então, vamos ficar com o violão. Quando o Sidão quiser, o violão voltará pra ele”.

Em dezembro passado, tive a oportunidade de dizer pro Sidão que o violão dele estava comigo. Ele, de pronto, retrucou.

“Cordas de aço, um Walden”.

E, então, lhe disse:

“É seu. Eu agora estou guardando ele”.

A outra rifa

Sidney apenas me olhou, como se não quisesse falar do assunto, e puxou outro.

“Vamos falar da rifa do meu quadro”, mudou ele de assunto.

Esse é outro episódio da vida do artista mineiro que o Amazonas abraçou e adotou como se fosse seu filho.

Um dia conto os bastidores dessa segunda rifa, do quadro.

Por enquanto relembro esta, do violão, parceiro fiel do Sidney Rezende até o último dedilhado em suas cordas, como se fosse seu último suspiro. Que tenha partido em paz!

Outro ‘meu violão’

RL 495 – uma obra, uma vida

Foto: BNC Amazonas

Como mistério, 200 ressuscita ao 3º dia

02/01/2022 13:56

Meus amigos, volto aqui para dar uma boa notícia.

O 200 acabou de voltar.

Isso após três dias desaparecido. Até chorei e acho que fiz algumas pessoas chorar com sua história, mas…

Ele chegou alegre, correndo, saltitante e cumprimentando o restante da matilha.

Ele nunca havia passado tanto tempo longe de casa.

Mas chegou um pouco estranho.

Ele entrou na festa que fizemos quando o vimos aqui no Sítio Tia Dinoca, porém e já saiu de casa.

Ainda não sei o que está acontecendo.

Depois que foi recebido, ele foi para uma casa abandonada e lá está.

Fui ter umas palavras com o 200.

Ele ficou rondando onde eu me sente; depois, cruzou as patas dianteiras e me ouviu.

Deixei ele à vontade para decidir se continuaria com a gente ou se continuaria indo e vindo.

Se voltou, bem vindo, 200!

Se não voltou dos veras, boa sorte.

Mas saiba que estamos felizes com esse mistério da fé.

Olha, 200, não imaginei que você fosse tão querido assim.

Veja só o que escrevi, achando que você teria morrido.

Adeus, meu amigo 200!

Adeus, meu amigo 200!

02/01/2022 07:57

Neuton Corrêa

Sim, 200. Esse foi o nome que escolhi para lhe dar.

Eu lhe achei parecido com aquele cachorro da cédula de R$ 200 que havia acabado de ser lançada no país, naquele setembro de 2019.

Aliás, hoje, 15 meses depois, ainda não vi nenhuma delas passar pela mão.

Eu havia acabado de chegar ao Sítio Tia Dinoca, em Iranduba (AM), naquele mês.

O 200 era parte de um lote de dez cachorros que apareceram em casa assim que comprei o sítio.

Mas, entre todos, o 200 era diferente. Tinha gosto e hábitos diferentes dos demais.

Dormida

Comecei notando essa diferença com os locais que escolhia para dormir.

Ele nunca dormia no chão.

Enquanto todos os outros faziam buracos na terra para se acomodar, o 200 dava jeito de subir em qualquer lugar para passar a noite.

Ele, por exemplo, transformou uma churrasqueira em cama.

Ele nem cabia dentro dela, mas se agasalhava de um jeito que parecia mostrar estar apreciando a dormida.

Lembro-me quando fizemos o aniversário da Darci, naquele ano. Ficaram umas cadeiras no chavascal que transformamos em praia. Lá ele dormia.

A dormida dele ficou ainda mais diferente quando a gente construiu um barracão.

Pois o sacana deitava-se de costas e colocava as patas para cima até adormecer.

Música

Outra coisa que chamava atenção no 200. Ele gostava de música, música boa, música ao vivo.

Em abril de 2021, quando o David Assayag passou uns dias aqui, observei que ele tentou fazer amizade com o artista.

Para onde o David ia com o violão, o 200 ia também.

Numa das ocasiões, o 200 se colocou na pracinha que chamo de Memorial Emerson Maia e foi ouvir a música do David, acompanhada do violão do maestro Neil Armstrong.

Registrei esse momento.

Também em abril, recebi a visita do deputado e cantor Tony Medeiros.

Foi curioso como ele prestava atenção nas canções do Tony, que fez questão de registrar o encontro com o 200 em suas redes sociais.

Depois do Tony, o 200 apreciou a sofrência do Tiago Lima e os clássicos de MPB do Ângelo Márcio.

Banho

Outra coisa curiosa no 200. Ele gostava de água, água fresca.

Nunca ele tomava água das sobras de perto de casa.

Quando tinha sede, ele descia para o igarapé degustava da água gelada e corrente do sítio.

E já aproveitava para tomar banho. E isso se via todo dia.

Nadava para o meio do igarapé, bebericava a água, nadava um pouco mais e voltava para casa.

Às vezes, ele atravessava o igarapé e ia se balançar e rolar na praia do vizinho.

Acho que foi numa dessas saídas que ele não voltou mais.

Mas não quero me lembra disso. Não agora.

Amizade

Quero lembrar da minha amizade com o 200.

Eu era uma festa para ele. E ele, uma alegria, para mim.

Nos últimos meses, sua lealdade comigo me fez olhar para ele com mais respeito ainda.

Pois o 200 fazia uma festa quando eu chegava aqui em Iranduba.

Só parava de pular em mim quando eu tocava nele para lhe fazer um cafuné, mesmo que fosse só uma coçadinha no seu pelo.

Na minha última pesca, aqui por perto de casa, no lago do Limão, a amizade e a lealdade dele para comigo me comoveu.

Nesse dia (Tá fazendo um mês, mais ou menos), fui com o Victor Rodrigues, rapaz que trabalha com a gente aqui no sítio, para uma pescaria.

Saímos de casa com toda a matilha do Tia Dinoca.

No meio do caminho, porém, outra matilha fez os nossos cachorros correr.

Todos voltaram, menos o 200.

Ele, aliás, nem se importou com os latidos os outros. Seguiu, imponente e soberano, em seu caminho.

Quando chegamos no lago e começamos a remar, o 200 se negou a ficar na beira, esperando.

Ele também queria estar na canoa e nadou atrás da gente.

Não houve jeito. Tive que esperá-lo e embarcá-lo.

E, assim, ficou o restinho de tarde chuvosa pescando também.

Mas um detalhe nesse dia quase faz as águas dos meus olhos se juntarem com a água que o céu mandava.

É que depois que o embarquei e depois que ele se balançou para tirar o excesso de água do corpo, ele foi em minha direção e pediu um carinho na cabeça.

Dei-lhe o que ele pedia por algum tempo e falei para o Victor.

“Victor, está acontecendo uma coisa agora, aqui, que eu não vou esquecer nunca mais e que só guardarei na minha mente, porque eu não trouxe meu celular”.

E assim ficamos até a volta para casa.

Tristeza

O 200 está desaparecido desde o dia 30.

Meu coração me diz que ele não voltará mais.

Se aqui estivesse, não perderia a oportunidade de me receber e de ganhar um carinho.

Do outro lado do igarapé urubus sobrevoam um defunto, exatamente na direção de onde o 200 gostava de se rolar depois do banho.

Mas eu não vou lá para ver, porque eu quero ter dele apenas as melhores lembranças.

Adewal do Norte lança livro ‘Espelho da Vida’ em noite de autógrafos em Manaus

13/10/2021 15:31

O escritor Adewal Ferreira do Norte, amazonense, lança no próximo dia 15, em noite de autógrafos na livraria Saraiva do Manauara Shopping, o livro “Espelho da Vida”.

A obra foi concebida ao longo dos anos vividos pelo autor nos rincões deste Brasil, em especial no Amazonas, durante as muitas missões e viagens que fez.

Por décadas com suas anotações datilografadas ou escritas à mão, Adewal do Norte imprimiu suas observações e experiências vividas, onde finalmente resolveu publicá-las, sendo uma amostra de uma de suas obras com lançamentos futuros, para a apreciação do público.

Ele é advogado, pós-graduado em direito Processual (PUC-MG), músico, compositor, escritor e poeta.

Sobre o livro

Em o “Espelho da Vida”, Adewal do Norte convida-nos a viajar através do tempo, em meio a prosa e versos, cheiros e temperos, emoções e sensações.

O homem que se veste de menino e reflete em sua obra inicial, toda a pureza de experiências vividas, sentimentos profundos ou devaneios juvenis, em uma narrativa real e altruísta:

“Penso e quero saber, o que é real, lutar pelo meu ideal…”.

Apesar de polivalente não abandonou o seu lado mais belo e fértil como compositor e arranjador, músico multi-instrumentista, escritor, poeta e até mesmo como um excelente contador de contos e causos, quer seja em roda de amigos, passando da comédia ao drama, sempre aliado ao seu inexorável bom humor, como um genuíno artista na literalidade do ofício:

“O poeta nunca deixa de sonhar, nunca deixa de viver, vive pensando no passado como se fosse o presente…”.

Sem dúvida que a mistura ascendente de sangue nordestino, herança patriarcal do grande maestro e arranjador pernambucano Antônio Ferreira do Norte e da bela cachopa descendente de portugueses D. Neuza Peres Gonçalves, aliado a uma infância feliz junto a seus irmãos, traquinos, vividos nas vielas e ruas antigas da cidade de Manaus, tenha sido o barro que lhe moldou, e em sua astúcia, despertou sua apreciação e reflexão para o cotidiano, para o belo, para o amor e a vida, cujo título não poderia ser mais oportuno.

“Espelho da Vida” é mais que um livro. Nos faz embarcar num filme protagonizado pelo próprio roteirista, sendo ele o ator principal de enredos vividos que nos presenteia, para nosso deleite, inaugurando uma série de obras que virão, que nos surpreende, emociona e faz sonhar junto com
o escritor que nasce, afinal: “O poeta não é louco, o poeta somente ama, chora… Sonha, busca viver simplesmente”.

Viva o poeta! Parabéns ao leitor!

O livro foi editado pela editora All Print (SP) e pode ser adquirido no dia 15,
durante a noite de autógrafos na Saraiva ou após o lançamento pelos sites das livrarias: All Print Editora, Amazon, Livraria Cultura, Martins Afonso, Saraiva, Cia dos Livros, Americanas, Submarino e Shoptime.

Local: Espaço “Thiago de Mello” – Livraria Saraiva (Manauara Shopping –
Av. Mário Ypiranga, 1300 – Adrianópolis – Manaus).
Contato: 3042 0927

Fotos: Divulgação

Seu Narciso vendeu um avião e continua pobre

17/05/2021 04:00

Por Neuton Corrêa

Seu Narciso tem 65 anos e continua vivendo assim como chegou à Vila Nova há 25 anos.

A vila, na verdade, não é bem uma vila. É um lugar onde o núcleo comunitário não tem mais de 30 casas.

Chama-se vila porque a área, distante de Manaus, por estrada, cerca de 60 quilômetros, antes, havia sido batizada de Conquista Três Galhos. O nome era homenagem aos dois igarapés que cortam, limitam o terreno com outra comunidade e matam a sede dos moradores, com uma água cristalina e geladinha.

Pois o seu Narciso, no dia 14 de maio de 2004, assim como as outras doze famílias que vivam ali, por volta das 19h daquela data, quase morreu do coração, quando perto de sua casa foi assustado por uma explosão apavorante.

Era um avião da Rico que acabara de cair ali, mudando de vez a vida simples e brejeira da Conquista Três Galhos. E mudando também o nome original do lugar.

Trinta e três pessoas morreram. Esse é o número oficial do acidente: trinta passageiros e três tripulantes. Mas, para a comunidade, foram 34 vítimas fatais.

Vou contar essa história, depois volto a falar do seu Narciso.

Testemunha ocular – a 34ª vítima fatal

Então.

A trigésima quarta vítima foi o seu Antônio, que deveria ter uns 60 anos de idade.

Nessa noite, naquela hora, ele estava ali perto, sentado na frente da casa dele, quando viu o avião em chamas cruzou a sua vista.

Instantes depois, o voo 4815 terminou sua viagem batendo num imponente pé de tauari, que, naquele momento, ficou intacto.

No entanto, anos depois, o centenário tauarizeiro perdeu as folhas e tombou, partindo-se a cerca de seis metros da terra.

Nessa noite, o Antônio sentiu um desconforto com apertos no peito e, no dia seguinte, levado para um hospital da capital.

O diagnóstico foi de um princípio de infarto.

Três semanas depois, ele não resistiu e, sem ser ouvido pela investigação, morreu.

Ao invés de caça, o avião

Além do seu Antônio, há outro personagem importante desse dia, o João. Ele foi o primeiro a chegar no local da tragédia, segundo os moradores do lugar.

O João estava numa espera. Vocês sabem o que é uma espera? É o local preparado para caça noturna.

João, falecido há um ano, à época com 30 anos, havia acabado de chegar no moital.

Mas, ao invés de paca, tatu e veado, viu à sua frente uma explosão.

Antes, diz que ainda ouviu gritos, a explosão e depois o silêncio. Conta ainda que um clarão se sucedeu perto dele e que esse clarão feito dia o fez chegar fácil ao local do acidente.

Uma cruz marca a entrada da área de mata onde morreram 33 pessoas em 2004

O local da tragédia, hoje

Ontem, sem me recordar da tragédia, fui parar na Vila Nova, que não conhecia.

Fui para participar do aniversário de 5 anos do filho do Camaleão, o Amarildo, um dos primeiros moradores da Conquista Três Galhos, o primeiro presidente da comunidade.

Uma cruz com uma placa me chamou atenção, na chegada.

Passei e, um pouco mais adiante, quando chegamos ao fim da viagem, perguntei do Júnior, também fundador do lugarejo, o que era aquilo.

Naquele 14 de maio de 2004, eu trabalhava no jornal Diário do Amazonas, quando, por volta das 20h, surgiram as primeiras informações da tragédia.

_ “O avião”

_ “O da Rico?”

_ “Foi aqui”

Mas, não imaginava que havia sido tão perto de Manaus. E tão fácil de se chegar ao local.

Pois é.

Ali, ainda hoje há destroços da aeronave, pedaços do motor, camisa, sapatos, tênis, até uma máscara daquelas que os comissários de bordo mostram pra gente antes do avião partir.

Encontrei ali um pedaço de osso de mais ou menos cinco centímetros do que poderia ser uma junta humana.

Além disso, muitas histórias. Cada morador tem a sua e faz questão de contar.

Há uma coisa comum nos relatos 17 anos depois. O cheiro forte que exalava dos corpos e que, por dias, impediu a aproximação dos curiosos.

Vendedor de avião

Mas, a história que mais me prendeu a atenção foi a do seu Narciso, que vendeu o avião e que continua pobre.

_ “Como?”

Em coro, me responderam:

_ “Ele vendeu o avião. Tá aqui o Goiaba, filho dele”, apontou-me um homem com uma espingarda na mão, perto de uma fornalha que dia e noite faz carvão vegetal, na entrada da picada que levava para o avião.

E o Goiaba, prontamente:

_ “Ele levava os destroços pra casa e de lá saía pra vender na sucata. Mas, não era só ele que fazia isso, não”, disse o filho do seu Narciso.

Hoje, apenas as histórias marcam a tragédia do dia 14 de maio de 2004.

Fotos: Neuton Corrêa/BNC Amazonas

Luiz Bacellar e sua poesia e existência, por Tenório Telles

13/09/2020 17:12

A poesia é um dizer sobre o mundo e uma forma de compreensão e expressão do diálogo quase sempre tensivo do eu lírico com a realidade. É pela palavra que o poeta evoca suas vivências e tece, por meio da sua imaginação e labor criativo, seu discurso e testemunho sobre sua existencialidade. Num belo texto sobre os “Poderes da poesia”, o pensador Tvetan Todorov (2012, p. 31) afirma que “O grande poeta se torna capaz de dar um alcance universal às experiências pessoais das quais ele fala em seus versos”.

O fenômeno poético surge, como um lampejo ou uma revelação, do convívio do sujeito lírico com as contingências do real. A obra poética de Luiz Bacellar é uma reminiscência vívida e profundamente humana da condição singular do sujeito criativo com os dramas de sua existência e relação com seu universo vivencial: seu despertar para a vida, seu encantamento e o florescer de sua habilidade para transfigurar artisticamente suas vivências e percepções. No poema que abre Frauta de barro (BACELLAR, 2011, p. 21), “Variações sobre um prólogo I”, essa experiência é manifesta de forma intensa e delicada:

Em menino achei um dia

bem no fundo de um surrão

um frio tubo de argila

e fui feliz deste então;

rude e doce melodia

quando me pus a soprá-lo

jorrou límpida e tranquila

como água por um gargalo.

A poesia de Bacellar se consubstancia na convergência entre o particular e o universal. O poeta, confirmando o ponto de vista de Todorov, tece com os fios de seus versos uma tapeçaria poética em que seu universo vivencial se amalgama com os acontecimentos do mundo, emprestando à sua lírica universalidade e vigor estético – fato apontado por Elson Farias (2020, p. 33) no sensível e revelador ensaio poético-biográfico Luiz Bacellar e sua poesia, em que recupera fatos relevantes sobre sua vida e obra: “A sua poética corresponde a uma linha de expressão recorrente aos processos de formação histórica da arte literária”, tendo como locus de sua constituição existencial e criativa seu lugar de nascimento – Manaus: espaço de seu despertar para a consciência de seu estar-no-mundo:

Os motivos de uma parte de sua poesia, no entanto, renascem da geografia e do ambiente social de Manaus… Há momentos em que se abstrai das questões circunstanciais da vida urbana da cidade e se lança no universo mágico do amor, da solidão e do sonho…

O poeta nasceu e viveu o seu despertar artístico e subjetivo numa cidade à deriva: Manaus – capital de um mundo que vivia as consequências da derrocada do fausto da borracha, a partir da segunda década do século XX, com o declínio da produção do látex na Amazônia e a valorização e crescimento da manufatura desse produto nos seringais planejados da Ásia, financiado pelo império inglês – que contrabandeou as sementes da região amazônica.

Bacellar nasceu no dia 4 de setembro de 1928, sob o arco temporal dessa época decadente e sem perspectiva.

O poeta (de colete preto), ladeados por amigos: Roseli e Elson Farias, Isaac Maciel, Mauri Marques, Tenório Telles, Mariozinho Simões, Zemaria Pinto e Lucinha Cabral.

Essa realidade terá profunda repercussão sobre a sensibilidade e a criação poética do escritor. Frauta de barro, lançado em 1963, é um livro-testemunho sobre esse tempo e a atmosfera existencial reinante, em que o ser poético se choca com os resquícios da modernidade, prefigurados na cidade de Manaus – palco das vivências de um sujeito lírico em busca de um sentido para o seu estar-no-mundo. O soneto “Noturno do bairro dos Tocos” (BACELLAR, 2011, p. 83) rememora, de forma intensa e melancólica, esse drama vivido por uma cidade e sua gente, recuperado pelo olhar sensível do poeta:

Há tanta angústia antiga em cada prédio!

Em cada pedra nua e gasta. E agora

em necessário pranto que demora

o amargo verso vem como remédio

pelos sonhos frustrados em cada hora

da ingaia infância. Madurando o tédio

nos becos turvos, porque exige e pede-o

inquieta solidão que assiste e mora

em cada tronco e raiz, calçada e muro:

Chora-Vintém, O-Pau-Não-Cessa. Impuro

se derrama um palor de lua morta

nas crinas tristes, no anguloso flanco:

memória e angústia fundem-se num branco

cavalo manco numa rua torta.

Esse tom reflexivo, em que se depreende certo desconsolo diante de um cenário social que se autodestruía e se autoflagelava, num cenário histórico dramático e de dissolução, reveste o canto desse poeta, que, à maneira de Baudelaire, com sua Paris desintegrada pela modernidade, elege sua cidade de nascimento, como musa triste e atraiçoada de sua poesia.

III

O poemário de Bacellar não se circunscreve aos temas urbanos, mas incorpora questões relativas à memória, à infância, alusão ao universo artístico, especialmente à música, questionamentos metafísicos e seu interesse pela natureza amazônica – manifesto no seu belo livro Sol de feira, publicado em 1973. Esta obra se corporifica numa colheita de pomos poéticos, em que os frutos do ambiente natural da Amazônia, os nativos e os aclimatados, são transfigurados poeticamente e retratados com rara beleza, pequenas miniaturas, belas e impecáveis, verdadeiro exercício de linguagem, ourivesaria plasticamente delicadas. Exemplo disso é o “rondel X do abacaxi” (BACELLAR, 1998, p. 120), uma pérola da lírica brasileira:

com teu cocar

de verdes plumas

feroz de aprumas

para lutar:

feres a mão

que corta as cruas

douradas puas

do teu gibão;

abacaxi,

topázio agreste,

cristal-farol:

cada rodela

da tua polpa

revela o sol

O que sobressai na leitura deste poema é a perícia criativa de Bacellar. Vertido numa linguagem precisa, o texto evoca a imagem do fruto não como uma natureza-morta, uma cena meramente descritiva, mas algo vívido, humanizado e, por isso mesmo, uma referência ao existir humano, com suas demandas e a necessidade que temos de sobreviver a todo instante às ameaças e circunstâncias que nos afligem, como o abacaxi que resiste aos golpes que cortam “as cruas / douradas puas” do seu gibão (referência à casca, uma proteção). A estrofe final é pura beleza e claridade poética ao aludir à carne do abacaxi – cortada em rodelas. A forma circular do corte “revela o sol”. A força imagética desse rondel é surpreendente, ao mesmo tempo em que o eu lírico remete a uma reflexão sobre a condição do ser humano e seu embate para sobreviver aos açoites da sorte adversa.

Outro exemplo da engenhosidade do autor é a sua habilidade para transformar coisas ordinárias em motivos poéticos. Seus “Sonetos de bolso” evidenciam sua atenção e perspicácia para o detalhe, para o simples. Segunda parte de Frauta de barro, essa sequência do livro compõe-se de dez sonetos sobre pequenos objetos, usados como peças de vestuário (lenço, canivete, chaveiro, isqueiro etc), hoje já incomuns na indumentária cotidiana. O próprio autor fazia uso desses utensílios, compondo seu adereço pessoal. O fato é que esses poemas estão entre os mais singulares da poética bacellariana e nos remetem às pinturas de Vang Gogh sobre coisas cotidianas e naturezas-mortas: “Par de sapatos”, “Quarto em Arles”, “Cadeira… com cachimbo”, “Natureza-morta com bíblia”. O “Soneto da caixa de fósforos” (BACELLAR, 2011, p. 33) é exemplar nesse aspecto:

Minha cápsula de incêndios,

meu cofre de labaredas!

Meu pelotão de alva farda

e altas barretinas pretas:

se só num níquel quem vende-os

lhes aquilata o valor,

teus granadeiros da guarda

não se inflamam de pudor!

Fiat Lux do meu verso,

símbolo vivo do amor:

qualquer fricção te incendeia,

te arranca estrelas de dor,

minha gaveta de chamas

com sementes de calor.

O poema pode ser lido como um quadro em movimento, composto de fotogramas que sequenciam cenas alusivas a uma caixa de fósforos e os palitos que a compõem. O sujeito poético elege, ponto de partida de sua criação, um objeto e vai ampliando seu expectro de observação, com imagens que vão se metaforizando, compondo uma tapeçaria luminosa com variações de um mesmo tema. A riqueza imagética se afirma pelo caráter singular e a forma de expressar seu olhar sobre uma peça de uso doméstico que se define pela sua natureza utilitária, destituída de maior significado: ele a evoca poeticamente como uma “cápsula”, com um conteúdo em potência, perigoso, pois pode gerar “incêndios”. Os palitos são retratados como soldados ordenados em “pelotão”, em alusão à forma de enfeixá-los na caixa. Após fazer referência ao seu valor irrisório, o sujeito lírico surpreende-nos com a ampliação do conteúdo semântico, aludindo à incandescência do fósforo e o relacionando ao ato criativo: “Fiat Lux do meu verso”. Para o eu lírico, o poético nasce com a intensidade do enleio amoroso e se assemelha a um incêndio, bastando um pequeno gesto, uma “fricção”, para que se transfigure numa constelação de “estrelas”, nascidas quase sempre de um processo doloroso.

Van Gogh, ao representar plasticamente camponeses, objetos e utensílios do cotidiano, crianças, naturezas-mortas, ambientes solitários, cerejeiras floridas, faz uma opção estético-existencial por temas particulares e recortes do mundo com o intuito de chamar a atenção para situações do dia a dia, experiências singulares e acontecimentos sem maior significação social. Sua intenção era capturar, nesses pequenos retratos da vida, a beleza e o conteúdo de humanidade que os fundamenta. Ao mesmo tempo em que treina o olhar para perceber, nas coisas mínimas, sentidos adormecidos e indícios de nossa condição existencial, reconfigura-as plasticamente, reinserindo-as com uma vitalidade e potência transformadoras no mundo, posto que o desvela.

Martin Heidegger

Heidegger, ao refletir sobre o quadro “Par de sapatos”, de Van Gogh, buscou nesse utensílio, de uso nos afazeres humanos, a vida neles presentes, a sua existencialidade, prefigurando-o na historicidade do sujeito que dele fez uso, como argumenta no belo ensaio “Origem da obra de arte (HEIDEGGER, 2012, p. 31 ): “A pintura de Van Gogh é a patenteação originária (Eröffnung) daquilo que o utensílio, o par de sapatos de camponês, é em verdade”. O pensador alemão considera que a criação artística tem o poder de desvelar as coisas retratadas, suas relações com o mundo e seus significados não evidentes: “A obra de arte deu a conhecer aquilo que o calçado verdadeiramente é”.

Ao pintar as surradas botas da camponesa, Van Gogh chama a atenção para o significado da vida desse ser-no-mundo, seus embates, sua luta para sobreviver, sua existência modesta, mas dignificada pelo seu trabalho com a terra, colhendo os frutos de seu labor solitário. Para Heidegger (2012, p. 30), esse utensílio, desgastado pelo uso e representado com delicadeza e verdade pelo pintor, diz-nos da vida e do personagem sugerido pela imagem: “pelo facto de nos termos posto perante a pintura de Van Gogh. Esta falou”. O filósofo amplia sua compreensão sobre essa modesta representação de um elemento particular, as botas, aparentemente destituído de valor, mas que fala com intensidade do seu dono e suas conexões com a realidade. O todo, com suas contingências e circunstâncias, revela-se no recorte do real.

Vincent van Gogh – “Par de sapatos”

Luiz Bacellar se insere nessa tradição de grandes artistas que souberam infundir, na representação do mínimo, grandeza humana e vigor estético, como se depreende da leitura de seus “sonetos de bolso”. Essa opção não era apenas um exercício de preciosismo artístico ou uma excentricidade, mas um ato criativo intencional, movido por um posicionamento ontológico e de compromisso com a dignidade humana, como a sugerir que o belo e a verdade não estão só nos grandes temas e nos cenários fascinantes e assépticos, mas também nos lugares mais simples, informes, e nas vivências das pessoas comuns e seus fazeres ordinários.

O livro escrito por Elson Farias, Luiz Bacellar e sua poesia, é um oportuno e justo tributo à memória desse poeta excepcional que fez da poesia a sua maneira de ser e de se comunicar com o seu tempo, e que deixou um tesouro poético e um depoimento estético e humano para a sua terra, enriquecendo a literatura brasileira com os sabores, cheiros e cores de seu canto.

Elson Farias e Luiz Bacellar

Concebido por Elson como uma homenagem, esse estudo é uma introdução à vida e à obra desse artista extraordinário – que fez de sua cidade e de sua existência o fundamento de sua criação literária. Bacellar, um rapsodo entre os escombros de seu tempo, inscreve, em versos precisos e densos, a memória de sua gente, de seu lugar e, ao mesmo tempo, testemunha seu desconsolo e irresignação diante de um tempo que se autoflagela e, indiferente, consome os sonhos e as realizações humanas. Nada escapa ao seu trotar corrosivo – enxurrada inapelável –, como enuncia o eu lírico, na segunda canção, de Frauta de barro (BACELLAR, 2011, p. 106), dedicada a Fernando Pessoa: “leva a lembrança doente / da minha vida abjeta. // Sim, abjeta e repelente / existência que se abate, / contra quem tudo contesta, / contra quem tudo combate”.

O ensaio de Elson é uma obra que resgata aspectos significativos da trajetória pessoal e literária do autor de Frauta de barro. Elson Farias (2020, p. 109-110) presta seu tributo ao amigo e aponta caminhos para estudos futuros sobre sua produção poética, como esclarece:

Minha homenagem é de tal modo simples que não ambicionei me aprofundar nos meandros de sua poética, rica em significado e beleza, num universo que suscita muita riqueza existencial e que ainda vai provocar muitos panos para as mangas.

Com este ensaio, Elson enriquece e acresce informações relevantes aos estudos sobre este que é um dos poetas mais respeitados e amados da literatura que se produz no Amazonas. Luiz Bacellar faleceu no dia 9 de setembro de 2012, cinco dias após completar 84 anos. Narciso, com os olhos voltados para o passado, o poeta vive e se presentifica nas malhas de seus versos e se prefigura nos velhos casarões, nas famílias, nos becos, nas praças, nas igrejas, no bichos, nas ruas e nos igarapés da cidade que elegeu como musa de seu canto. Canto que ecoa a memória de um tempo que se perdeu e que denuncia a insânia de um presente à deriva, alheio ao seu ao passado e ao próprio destino – como evoca na terceira variação “sobre um prólogo”, que abre Frauta de barro (2011, p. 23):

Nos longes da infância paro;

há uma inscrição sobre o muro:

Frauta clara, arroio escuro,

Fruta escura, arroio claro.

E esse cavalo capenga?

E esse espelho espedaçado?

E a cabra? E o velho soldado?

E essa casa solarenga?

[…]

São temas recomeçados

na minha vária canção.

Se a poesia é uma forma de compreensão do mundo e do fenômeno humano, então a lírica de Luiz Bacellar é uma revelação sobre o seu itinerário existencial e sobre o seu tempo – espelho em que jaz refletida sua alma e seu cântico, feito de cinza, silêncio e compaixão.

Referências

BACELLAR, Luiz. Quarteto – obra reunida. Org. Tenório Telles. Manaus: Editora Valer, 1998.

__________. Sol de feira. 6. ed. Manaus: Editora Valer, 2005.

__________. Frauta de barro. 9. ed. Manaus: Editora Valer, 2011.

__________. Quatuor – sonata em si bemol menor para quarteto de sopros. 6. ed. Manaus: Editora Valer, 2006.

HEIDEGGER, Martin. Caminhos de floresta. 2. ed. Lisboa: Fundação Calouste Gulbenkian, 2012.

FARIAS, Elson. Luiz Bacellar e sua poesia. Manaus: Editora Valer, 2020.

TODOROV, Tvetan et al. Forma e sentido contemporâneo: poesia. Organização: Gil Lopes; Antônio Cícero. Rio de Janeiro: Ed.UERJ, 2012.

LUIZ BACELLAR

Seleta Poética

Luiz Bacellar nasceu no dia 4 de setembro de 1928, em Manaus. Um dos poetas mais singulares da poesia brasileira, com uma obra que se define pelo rigor poético e riqueza temática, sua poesia, identificada com o locus amazônico, em particular sua cidade de nascimento, assume um caráter universal ao problematizar a condição humana, a memória, o poético e as demandas existenciais de um sujeito lírico inquieto e questionador diante da vida. Faleceu em Manaus no dia 9 de setembro de 2012. Estreou em 1963, com Frauta de barro. É autor de Sol de feira (1973), Quatro movimentos (1975), O crisântemo de cem pétalas (1985), em parceria com Roberto Evangelista, Quarteto, poesia reunida (1998) e Satori (2000).

Esta seleta poética é uma breve apresentação de sua colheita lírica – forma de familiarizar os leitores com sua poesia.

Por Tenório Telles, poeta, editor e crítico literário

Noturno do Bairro dos Tocos

Há tanta angústia antiga em cada prédio!

Em cada pedra nua e gasta. E agora

em necessário pranto que demora

o amargo verso vem como remédio

pelos sonhos frustrados em cada hora

da ingaia infância. Madurando o tédio

nos becos turvos, porque exige e pede-o

inquieta solidão que assiste e mora

em cada tronco e raiz, calçada e muro:

Chora-Vintém, O-Pau-Não-Cessa* . Impuro

se derrama um palor de lua morta

nas crinas tristes, no anguloso flanco:

memória e angústia fundem-se num branco

cavalo manco numa rua torta.

Balada das 13 Casas

São 13 casas unidas,

são 13 casas nascidas

no mesmo lance de rua,

com as mesmas paredes-meias,

os mesmos oitões de taipa,

a mesma fachada nua

e as mesmas janelas tristes

de 13 casas na rua.

Unidas? Bem… desunidas

nos problemas dos que habitam

suas paredes estanques;

mas juntas, pelo beiral,

pelos caibros de itaúba,

pelas telhas de canal

de 13 casas na rua.

E as famílias que moravam

(ainda algumas demoram)

nos tempos do berimbau?

Lembro: Cabelo-de-Fogo,

família Boca-Medonha,

a família Macaxeira

e a família Bacurau

das 13 casas da rua.

Das 13 só restam 11:

2 foram demolidas

pra dar lugar a um convento

de padres redentoristas

que, não contentes com isso,

de Tocos para Aparecida

mudaram o nome do bairro

das 13 casas da rua.

Numa delas eu vivi,

numa outra me criei,

e talvez venha a morrer;

quanto às outras, pelos donos

foram sendo reformadas,

gente próspera e “elegante”

como atestam as fachadas

das 13 casas da rua.

Apenas esta onde moro

de casa velha coroca

conservou a identidade

ainda usa arandelas,

calhas, tabiques, escápulas,

com manias e pirraças

Soneto da Caixa de Fósforos

Minha cápsula de incêndios,

meu cofre de labaredas!

Meu pelotão de alva farda

e altas barretinas pretas:

se só num níquel quem vende-os

lhes aquilata o valor,

teus granadeiros da guarda

não se inflamam de pudor!

Fiat Lux do meu verso,

símbolo vivo do amor:

qualquer fricção te incendeia,

te arranca estrelas de dor,

minha gaveta de chamas

com sementes de calor.

Luiz Bacellar, criança, foto familiar.

O Poeta Veste-se

Com seu paletó de brumas

e suas calças de pedra,

vai o poeta.

E sobre a cambraia fina

da camisa de neblina,

o arco-íris em gravata

vai atado em nó singelo.

(Um plátano, sobre a prata

da água tranqüila do lago,

se debruça só por vê-lo).

Ele leva sobre os ombros

a cachoeira do lago

(cachecol à moda russa)

levemente debruada

de um fino raio de sol.

Vai o poeta

a caminhar pelas serras.

(pelos montes friorentos

mal se espreguiça a manhã)

com seu pull over cinzento

(feito com lã das colinas)

com seus sapatos de musgo

(camurça verde dos muros)

com seu chapéu de abas largas

(grande cumulus escuro).

Mas algo ainda lhe falta

Para a elegância completa:

Súbito pára, se curva,

num gesto sóbrio e perfeito,

um breve floco de nuvens

colhe e prende na lapela.

Duas canções II

A Fernando Pessoa

Vai barquinho de papel

pelo enxurro da sarjeta,

leva a lembrança doente

da minha vida abjeta.

Sim, abjeta e repelente

existência que se abate,

contra quem tudo contesta,

conta quem tudo combate.

Tudo combate e contesta

este existir ilusório,

triste como um fim de festa

e um começo de velório.

Luiz Bacellar e Tenório Telles

Rondel X do Abacaxi

Com teu cocar

de verdes plumas

feroz de aprumas

para lutar:

feres a mão

que corta as cruas

douradas puas

do teu gibão;

abacaxi,

topázio agreste,

cristal-farol:

cada rodela

da tua polpa

revela o sol

Haicais

No centro da grama

seca da campina

o girassol resiste.

Perdido na grama

o grilo responde

ao canto do pássaro.

O brilho do salto

do peixe na cascata

lâmina de prata.

Relâmpago.

Trovão, vento, chuvisco.

A saída da lua.

Da flor o orvalho

nas pétalas: tua face

depois que choraste.

O mar está bravo.

Bate, e enfurecido,

canta nos rochedos.

(O poeta)

Sempre perseguido

o grilo fica tranquilo

cantando escondido.

Fotos: Reprodução/Tenório Telles

A Ana do nosso quintal agora é a Ana das estrelas

10/09/2020 16:21

Por Neuton Corrêa

Era 12 de março de 2015, quando a Ana me convidou para visitá-la. Ela morava numa das estreitas ruas do conjunto Eldorado, em Manaus.

Nossos caminhos haviam se cruzado pelas letras, estimulados pelo Tenório Telles, pelo Isaac Maciel, pelo Wilson Nogueira, pela Valer e pela vontade de expressar o incrível desejo de contar o estranhar.

Eu estranhava e contava o que ouvia nas minhas viagens de ônibus, ora a caminho do trabalho, ora rumo à faculdade.

A Ana parecia uma adolescente descobrindo o mundo, o seu mundo, o mundo do seu quintal.

Ela queria mostrar, queria compartilhar aquele momento tão singular para si.

E assim o fez, ao pôr sobre a mesa de sua cozinha uma variedade de frutas que não se costumam ver por aí.

Era um jantar de frutas amazônicas.

Eram uxi lixo, uxi coroa, pupunha e uma delícia de pajurá já se rachando de tão bom que estava.

Foi muito estranho para mim naquela noite. Falamos de quintal sem que ali eu tivesse notado algo que pudesse lembrar um lugar semelhante ao imaginário comum da extensão de uma casa de chão e terra.

O quintal da Ana era maior que isso. Cabia tudo: frutas, sapos, bichos e histórias que deixou em livros publicados pela editora Valer.

O quintal da Ana, sem dúvida, é o lugar da imaginação inquieta, que não contempla, mas questiona, porque muito ainda há para responder.

Perdemos você, Ana Peixoto. Mas o céu ganhou uma estrela e, você, um quintalzão enorme para continuar descobrindo o mundo.

Adeus, amiga!

Foto: Facebook

A Coca-Cola, a Ambev e o mito do IPI dos concentrados

10/01/2020 05:53

Por Neuton Corrêa, da Redação

Diz a lenda que as grandes multinacionais fabricantes de refrigerantes do Polo Industrial de Manaus viviam num paraíso sem igual até 1994.

Naquele ano, porém, um presidente, Itamar Franco, que chegara ao cargo sem compromissos eleitorais, pois herdara o trono do vaidoso Fernando Collor de Mello, que renunciara ao posto em pleno processo de impeachment no Congresso, mudaria essa história.

Até então a alíquota do Imposto sobre Produtos Industrializados (IPI), principal alimento das mais respeitadas deusas do setor, Coca-Cola e Ambev, era de 40%.

Franco como era e preocupado com a gula de suas musas queridas, Itamar viu que a gula era demais e que poderia engolir as duas deusas.

Com isso, ameaçou reduzir a renúncia do IPI de 40% para 2%.

Diante daquela ameaça, a bancada do Amazonas, integrante do Congresso que acabara de derrubar um semideus, Collor, rugiu.

O reino de Hades, onde ainda hoje vivem operários de fábricas e plantadores de guaraná e cana de açúcar para xarope, amotinou-se apavorado.

Pressionado de todos os lados, Itamar Franco recuou de seus propósitos. Ao invés de reduzir o incentivo a 2% tirou apenas três pontos percentuais dos 40% vigentes e fixou o imposto em 37%.

Ele, contudo, lançou um vaticínio para as multinacionais:

“Vocês ficarão no paraíso, mas precisarão rastejar para continuar tirando o sustento de que precisam”.

Desde então, reinados pós reinados, o IPI foi se reduzindo até chegar a 27% em 2012, com a primeira rainha a ocupar o trono num lugar dominado pelos deuses homens.

Mas ela queria reduzir ainda mais o alimento do setor. Tentou estabelecer em 17%, mas, outra vez, pressionada do Hades ao Congresso, segurou em 27%.

Ela não conseguiu e eras depois foi engolida pelo Congresso.

Acontece que, assim como no tempo de Franco, entrou um herdeiro do trono sem exposição eleitoral, Michel Temer, que reduziu o tributo de 20% para 4%.

Naquele maio de 2017, Michel estava pressionado por caminheiros que pararam o país e ele precisava encontrar um setor que pudesse pagar os prejuízos causados pelos transportadores.

Temer olhou para aquilo que pudesse estar mais longe de seu olhar e disse: lá em Manaus. E canetou.

Outra vez a ladainha se repetiu.

Agora, o tamanho da comida das deusas dos refrigerantes está sendo definida.

No trono dos deuses agora está o Capitão, que tem um auxiliar chamado também de Posto Ipiranga, que implicou não apenas com a Coca-Cola e com a Ambev, mas com todo o alto do monte chamado Zona Franca de Manaus e não perdeu oportunidade.

Vingou-se do título que ganhou da Assembleia Legislativa do Amazonas (ALE-AM) de persona non grata.

Poderia ter atendido à grita por mais incentivo, mas atentou ao atentado de deixar os concentrados com sobras de renúncias, conforme fez Michel Temer.

E assim está. E assim começa um novo ciclo que não se sabe onde vai parar nesse antigo paraíso.

Ilustração: Alex Fideles

O galo do meu quintal

09/12/2019 12:29

Wilson Nogueira, especial para o BNC Amazonas

“Se um dia tiver que escolher entre o mundo e o amor. Lembre-se… Se escolher o mundo, ficará sem o amor, mas se escolher o amor, com ele conquistará o mundo”

Albert Einstein

Todas as madrugadas começam no meu quintal.

Se não começam, verdadeiramente, mas devem começar em algum quintal ou em todos os quintais.

Penso que não falo só.

Inspiro-me em Albert Einstein, no cosmo relativo.

Inspiro-me em João Cabral de Melo Neto, que nos explica, por meio da sensibilidade humana, que ainda nos resta em tempos obscuros, que “um galo sozinho não tece uma manhã.”

Assim, amanheço com o corococóóó… do galo que começa tecer as manhãs do mundo.

Ele mora num galinheiro que fica bem próximo do quarto em que durmo.

Sinto-me um ser privilegiado por isso.

Às quatro da manhã, o seu cantar forte, elegante, se impõe sobre o som metálico dos motores dos ônibus, das motocicletas de descargas curtas, das carretas que se sacodem com estardalhaço nas costelas-de-vaca e na buraqueira das ruas.

Seguem-se outros galos, primeiro os do meu quintal – uns ainda jovens, com canto em formação, meio desafinados.

Ó! Cantou um em São Francisco, outro na Cachoeirinha, outro no Japiim, outro em Petrópolis…

E daí seguem-se os galos… até a luz inscrever-se como manhã.

O canto que começa no meu quintal me faz viajar para muitos lugares vividos e imaginados.

Para a infância, por exemplo.

Ouvia, nessa época, no mundão rural, o cantar dos galos sem o roncar das máquinas que hoje (quase) dominam o mundo urbano.

O canto de um galo não era apenas um canto perdido na sonoridade perversa.

Era o relógio do mundo, feito de um ritmo biológico compartilhado com outros seres, entre os quais os humanos.

Logo após o galo cantar, ouvia-se o machado do sêo Tertulino rachando madeira para fazer o fogo; em seguida, o belembelém da colher roçando a panelinha cheia de café fresco, no ritual do adoçamento.

Sêo Tertulino flagrava o pôr do sol flutuando nas águas do lago.

O velhinho caniceiro só retornava, com os seus peixes ainda se estrebuchando, quando o sol já estava para se deitar.

Anos e anos: Cocorococóóó…..Belenbelém, belembelém…

E assim era, e assim é: as madrugadas sempre se iniciam no meu quintal, com esse galo, que sempre imagino ser o mesmo de sempre, o tecedor das madrugadas.

Acordando o sêo Tertulino, me acordando, acordando o meu vizinho, o vizinho do meu vizinho… acordando o mundo…

É esse galo que nos faz acordar do sono, inclusive do sono da vigília, e nos alerta para a necessidade de juntos saudarmos as manhãs com o vigor do recomeço.

Nunca foi tão necessário acordar cedo, com o cantar dos galos.

Sem ouvir os galos, a escuridão pode se prolongar e as manhãs não amanhecerem.

A língua da natureza dos galos ensina que o viver, metaforizado no cantar, precisa ser compartilhado para tornar o canto de todos os viventes.

A língua dos galos ensina que, para se iniciar a tessitura do canto de cada madrugada, alguém deve começá-la espontaneamente, sem esperar outros galos.

No dia que o galo do meu quintal partir, por determinação de forças imponderáveis, ou parar numa panela de barro, outros galos já terão aprendido a cantar com desenvoltura, inclusive os frangotes de cantos desconcertantes, e as manhãs sempre poderão se renovar.

Se renovarão com a passarada largando o ninho, com as multidões abandonando as tocas, com a escuridão se recolhendo, com um novo mundo se reerguendo.

Tecendo a manhã

João Cabral de Melo Neto

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão

Essa Vilã Chamada Cultura II – a Educação pelo Rin-Tin-Tin e seus amigos

02/12/2019 07:18

Por Célio Cruz*

Não é bem uma continuação, mas um desdobramento. Escrevi anteriormente sobre o desprezo que um desmemoriado Brasil tem pela cultura e pelo conhecimento; também escrevi sobre a obrigação moral que têm as pessoas não mordidas pelo monstro da desmemória e da ignorância de, da melhor e mais humana forma possível, resgatar os mordidos e contaminados, os quais também são vítimas de sequelas de ódio e alienação, que vêm no combo da mordida.

Pois, bem. Dito isto, passemos ao Rin-Tin-Tin. Andei intrigado por muito tempo em imaginar algum motivo para sermos tão colonizados pelos EUA, a ponto de milhares e milhares de brasileiros quererem ir para lá, morar lá, detonar o Brasil sempre por aqui e por lá, entregar tudo pros americanos e até lhes saudar e jurar a bandeira, querer ter a vida deles aqui e lá, falar e pensar em inglês, batizar os filhos com seus nomes, inclusive com nomes americanos que nem existem lá, como Cleide Daiane e Maicon Nadisson, asseguroume o compositor Nicolas Júnior; criar palavras americanas, como outdoor, pocket-show etc.; essa quem me disse foi o jornalista e jazz man Humberto Amorim. American way of life, forever and for all.

Mas, pera lá, como se diz, em legítimo caboquês: Os gringos defendem seu país e o Brasil, historicamente, não. Pois, é, aí é que vive o quê da questão. Esse misto de imitação e adoração não é da cultura americana totalmente não, é só de uma parte; pra mim, particularmente, é só da parte pior, da parte mais apelativa e atrativa: armas, guerras, violência, inimigos, glamour, sociedade de consumo e, mais que tudo, ódio aos comunistas. Quem nos educou de fato foi o Rin-Tin-Tin, e seus amigos símbolos americanos que vieram depois pelo cinema e pela TV. E isso já dura décadas. Basta dizer que ainda hoje nas operadoras de TV há os filmes, os filmes nacionais e os estrangeiros. Os filmes estrangeiros são os que não são nacionais nem americanos. Taí uma explicação pro Bolsonaro dizer: “O Brasil e os Estados Unidos acima de tudo!”, em recente visita à matriz. Somos americanos, praticamente, e não queremos nada com os do Sul.

Por que o Rin-Tin-Tin? Lembrei o meu tempo de menino quando a TV chegou a Manaus, trazendo o cinema e as séries americanas – os Westerns. Ganhei vários revólveres de espoleta de presente de Natal. A molecada toda queria ser caubói. Mas quem fez sucesso mesmo foi o Rin-Tin-Tin. Para o Rin-Tin-Tin (e seus amigos que vieram depois), o inimigo era o índio, principalmente daquela tribo mais rebelde, que é onde estão os índios maus e que flecham os heróis americanos, nossos heróis. Aqueles aborígenes negros também são maus e o Tarzan é nosso amigo; depois da escravidão, os negros bacanas e bonzinhos foram bem vindos à nossa sociedade; nós, americanos brancos somos os mais fortes e mais legais e os bandidos são comunistas russos e vietnamitas maus e traiçoeiros. Devemos vencê-los e matá-los. Os judeus mataram Jesus, que também era Judeu, mas tinha olhos azuis e é Filho de Deus e não há o que discutir – são do nosso lado – tanto Jesus quanto os outros judeus; além disso, os Judeus já foram bastante castigados pelo Hitler e são gente boa; quem não prestam são aqueles palestinos safados e terroristas. Mas, tudo bem, desde que se convertam à moral e religião judaico-cristãs, serão bem vindos, inclusive índios e negros, desde que não batam tambor e tenham bons modos, e judeus bacanas, com dinheiro. Se não se portarem direito, chamamos a SWAT, o FBI e a NASA, ou os clones locais (mas, sem inteligência e sem a ciência e a tecnologia).

Esse pensamento dominante do cinema americano invadiu as mentes e os lares brasileiros de forma devastadora, sobretudo pelo viés do espetáculo luminoso do cinema, mas com cariz mecanicista, pragmático, explorador, racista, sexista, religioso, homofóbico e anticomunista, sobretudo; já no plano educacional, que complementa o cultural, a escola nova implantada no Brasil, por exemplo, é uma imitação mal feita de um sistema educacional americano (sem regras, sem tecnologia e salários de professores ridículos); mas, isso merece um artigo pra tratar exclusivamente sobre o tema. Só pra finalizar aqui o tópico e dar uma casquinha de um próximo artigo: Não há imitação, por exemplo, do investimento americano em educação e na qualidade do ensino. Aliás, por lá tem uma escola (Revere High School, localizada na cidade de Revere, em Massachusetts) que foi considerada em 2014 o melhor ensino médio dos EUA, e utiliza o método do Prof. Paulo Freire, o qual é satanizado pelo atual governo brasileiro.

Lá nos States a maconha é utilizada pra tratar várias doenças, inclusive câncer, há muitos anos, mas aqui a moral judaico-cristã brazuca não quer nem tocar no assunto e trata mesmo do tema somente nas discussões criminais – “O cachimbo da paz foi proibido”!

Em suma, imitamos somente coisas ruins da cultura americana, de forma totalmente subserviente, econômica e espiritualmente. Não imitamos, por exemplo, a justiça americana (nada de Constituição que é respeitada pra sempre e indenizações milionárias por violações a direitos de cidadania), o patriotismo (o nosso é americano), o alto valor que se dá a bens impagáveis como a liberdade, a dignidade da pessoa, a honra; não imitamos o apreço pela cultura, pelos esportes e pela educação, pela pesquisa e pela ciência. Nem mesmo o capitalismo americano nós conseguimos imitar, pois o capitalismo americano é cultural e desenvolve o país inteiro, e paga bons salários. O nosso não; o nosso é pré-capitalismo, vinculado ao dólar e ao sucesso da economia americana e das elites locais, em uma distribuição de riqueza altamente desigual e injusta, com remuneração baixíssima ao trabalho e até desprezo por ele; em vez de escolas americanas, igrejas e pelourinho brasileiros, até hoje – é disso que gostamos. Gostamos de escravidão e mortes no campo e de pagar salários ruins por trabalhos hostis e paparicamos empresas delinquentes.

Não gostamos de museus, nem de poetas locais, principalmente; nem de livros e bibliotecas, nem de artistas locais, com raras exceções, se cooperarem, tudo bem; entre nós, é bom que escritores sejam mesmo em sua maioria funcionários públicos, já que não fazem nada. Não imitamos os americanos nisso tudo e também não queremos saber de reforma agrária como eles; não queremos saber de saúde pública, nem de esgotos, nem de boas ruas, estradas e calçadas, nem de rigores sanitários – queremos mesmo é produção rápida, com agrotóxicos, meios de produção e prestação de serviços inseguros, não confiáveis e lucrativos; temos de ter dinheiro e ter sucesso pra sermos americanos o quanto antes. Ir para lá, como fez o Joesley; aliás, se não tivesse transferido 80% dos negócios da JBS (que era do filho do Lula, lembram?) pra lá, estaria fazendo companhia pra Odebrecht na fila da recuperação judicial, por causa da autodenúncia brasileira levada a cabo pelos honestíssimos e seríssimos MPF e PF (órgãos americanos, na essência) via lava a jato.

Essas facetas de alienação cultural e falta de memória brasileira, com farta dose de ódio pela cultura, educação, ciência e meio ambiente, e aos comunistas maus que defendem esses setores, além de desprezo pelas minorias, estão bem visíveis no momento político atual, demonstrando, a todas as luzes, a entrega do patrimônio nacional, a quebradeira da economia brasileira, o desemprego e o aumento da violência e da desigualdade social, tendo como mero pano de fundo a disputa eleitoral prorrogada entre apoiadores e militantes de Bolsonaro e petistas.

É necessário destacar que atualmente apoiadores e simpatizantes do Presidente são pessoas comprometidas com a recuperação nacional, que estão fazendo a nova política e livrando o Brasil dos petistas e comunistas imorais e maus; e, atualmente, petista pode ser qualquer pessoa que discorde do, por assim dizer, com perdão do neologismo, bolsoway, e também que o PT é o maior partido do mundo, o qual agrega além do Chico Buarque, a Dilma, o Lula e seus seguidores fanáticos e corruptos, o Papa, o Roger Waters e o Prefeito de Nova York. Comunistas! Ô praga! Adoram uma mamata cultural.

Estamos experimentando de fato o tal déficit civilizatório cunhado (eu acho) pelo Ministro Barroso, e nossa tarefa/desafio atual tem sido garantir o mínimo de civilização diante da barbárie promovida oficialmente, tendo como principais alvos a cultura, a educação, a ciência e o meio ambiente. A poesia é e sempre foi necessária em momentos assim em que se persegue a vida, e mais necessário ainda é ouvir, ler e dizer, a plenos pulmões, o verso do velho combatente poeta Thiago de Mello: “Faz escuro, mas eu canto”.

*O autor é compositor, pedagogo e advogado.

Foto: Divulgação/Riverside Metropolitan Museum/O Globo/Internet