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Luiz Bacellar e sua poesia e existência, por Tenório Telles

13/09/2020 17:12

A poesia é um dizer sobre o mundo e uma forma de compreensão e expressão do diálogo quase sempre tensivo do eu lírico com a realidade. É pela palavra que o poeta evoca suas vivências e tece, por meio da sua imaginação e labor criativo, seu discurso e testemunho sobre sua existencialidade. Num belo texto sobre os “Poderes da poesia”, o pensador Tvetan Todorov (2012, p. 31) afirma que “O grande poeta se torna capaz de dar um alcance universal às experiências pessoais das quais ele fala em seus versos”.

O fenômeno poético surge, como um lampejo ou uma revelação, do convívio do sujeito lírico com as contingências do real. A obra poética de Luiz Bacellar é uma reminiscência vívida e profundamente humana da condição singular do sujeito criativo com os dramas de sua existência e relação com seu universo vivencial: seu despertar para a vida, seu encantamento e o florescer de sua habilidade para transfigurar artisticamente suas vivências e percepções. No poema que abre Frauta de barro (BACELLAR, 2011, p. 21), “Variações sobre um prólogo I”, essa experiência é manifesta de forma intensa e delicada:

Em menino achei um dia

bem no fundo de um surrão

um frio tubo de argila

e fui feliz deste então;

rude e doce melodia

quando me pus a soprá-lo

jorrou límpida e tranquila

como água por um gargalo.

A poesia de Bacellar se consubstancia na convergência entre o particular e o universal. O poeta, confirmando o ponto de vista de Todorov, tece com os fios de seus versos uma tapeçaria poética em que seu universo vivencial se amalgama com os acontecimentos do mundo, emprestando à sua lírica universalidade e vigor estético – fato apontado por Elson Farias (2020, p. 33) no sensível e revelador ensaio poético-biográfico Luiz Bacellar e sua poesia, em que recupera fatos relevantes sobre sua vida e obra: “A sua poética corresponde a uma linha de expressão recorrente aos processos de formação histórica da arte literária”, tendo como locus de sua constituição existencial e criativa seu lugar de nascimento – Manaus: espaço de seu despertar para a consciência de seu estar-no-mundo:

Os motivos de uma parte de sua poesia, no entanto, renascem da geografia e do ambiente social de Manaus… Há momentos em que se abstrai das questões circunstanciais da vida urbana da cidade e se lança no universo mágico do amor, da solidão e do sonho…

O poeta nasceu e viveu o seu despertar artístico e subjetivo numa cidade à deriva: Manaus – capital de um mundo que vivia as consequências da derrocada do fausto da borracha, a partir da segunda década do século XX, com o declínio da produção do látex na Amazônia e a valorização e crescimento da manufatura desse produto nos seringais planejados da Ásia, financiado pelo império inglês – que contrabandeou as sementes da região amazônica.

Bacellar nasceu no dia 4 de setembro de 1928, sob o arco temporal dessa época decadente e sem perspectiva.

O poeta (de colete preto), ladeados por amigos: Roseli e Elson Farias, Isaac Maciel, Mauri Marques, Tenório Telles, Mariozinho Simões, Zemaria Pinto e Lucinha Cabral.

Essa realidade terá profunda repercussão sobre a sensibilidade e a criação poética do escritor. Frauta de barro, lançado em 1963, é um livro-testemunho sobre esse tempo e a atmosfera existencial reinante, em que o ser poético se choca com os resquícios da modernidade, prefigurados na cidade de Manaus – palco das vivências de um sujeito lírico em busca de um sentido para o seu estar-no-mundo. O soneto “Noturno do bairro dos Tocos” (BACELLAR, 2011, p. 83) rememora, de forma intensa e melancólica, esse drama vivido por uma cidade e sua gente, recuperado pelo olhar sensível do poeta:

Há tanta angústia antiga em cada prédio!

Em cada pedra nua e gasta. E agora

em necessário pranto que demora

o amargo verso vem como remédio

pelos sonhos frustrados em cada hora

da ingaia infância. Madurando o tédio

nos becos turvos, porque exige e pede-o

inquieta solidão que assiste e mora

em cada tronco e raiz, calçada e muro:

Chora-Vintém, O-Pau-Não-Cessa. Impuro

se derrama um palor de lua morta

nas crinas tristes, no anguloso flanco:

memória e angústia fundem-se num branco

cavalo manco numa rua torta.

Esse tom reflexivo, em que se depreende certo desconsolo diante de um cenário social que se autodestruía e se autoflagelava, num cenário histórico dramático e de dissolução, reveste o canto desse poeta, que, à maneira de Baudelaire, com sua Paris desintegrada pela modernidade, elege sua cidade de nascimento, como musa triste e atraiçoada de sua poesia.

III

O poemário de Bacellar não se circunscreve aos temas urbanos, mas incorpora questões relativas à memória, à infância, alusão ao universo artístico, especialmente à música, questionamentos metafísicos e seu interesse pela natureza amazônica – manifesto no seu belo livro Sol de feira, publicado em 1973. Esta obra se corporifica numa colheita de pomos poéticos, em que os frutos do ambiente natural da Amazônia, os nativos e os aclimatados, são transfigurados poeticamente e retratados com rara beleza, pequenas miniaturas, belas e impecáveis, verdadeiro exercício de linguagem, ourivesaria plasticamente delicadas. Exemplo disso é o “rondel X do abacaxi” (BACELLAR, 1998, p. 120), uma pérola da lírica brasileira:

com teu cocar

de verdes plumas

feroz de aprumas

para lutar:

feres a mão

que corta as cruas

douradas puas

do teu gibão;

abacaxi,

topázio agreste,

cristal-farol:

cada rodela

da tua polpa

revela o sol

O que sobressai na leitura deste poema é a perícia criativa de Bacellar. Vertido numa linguagem precisa, o texto evoca a imagem do fruto não como uma natureza-morta, uma cena meramente descritiva, mas algo vívido, humanizado e, por isso mesmo, uma referência ao existir humano, com suas demandas e a necessidade que temos de sobreviver a todo instante às ameaças e circunstâncias que nos afligem, como o abacaxi que resiste aos golpes que cortam “as cruas / douradas puas” do seu gibão (referência à casca, uma proteção). A estrofe final é pura beleza e claridade poética ao aludir à carne do abacaxi – cortada em rodelas. A forma circular do corte “revela o sol”. A força imagética desse rondel é surpreendente, ao mesmo tempo em que o eu lírico remete a uma reflexão sobre a condição do ser humano e seu embate para sobreviver aos açoites da sorte adversa.

Outro exemplo da engenhosidade do autor é a sua habilidade para transformar coisas ordinárias em motivos poéticos. Seus “Sonetos de bolso” evidenciam sua atenção e perspicácia para o detalhe, para o simples. Segunda parte de Frauta de barro, essa sequência do livro compõe-se de dez sonetos sobre pequenos objetos, usados como peças de vestuário (lenço, canivete, chaveiro, isqueiro etc), hoje já incomuns na indumentária cotidiana. O próprio autor fazia uso desses utensílios, compondo seu adereço pessoal. O fato é que esses poemas estão entre os mais singulares da poética bacellariana e nos remetem às pinturas de Vang Gogh sobre coisas cotidianas e naturezas-mortas: “Par de sapatos”, “Quarto em Arles”, “Cadeira… com cachimbo”, “Natureza-morta com bíblia”. O “Soneto da caixa de fósforos” (BACELLAR, 2011, p. 33) é exemplar nesse aspecto:

Minha cápsula de incêndios,

meu cofre de labaredas!

Meu pelotão de alva farda

e altas barretinas pretas:

se só num níquel quem vende-os

lhes aquilata o valor,

teus granadeiros da guarda

não se inflamam de pudor!

Fiat Lux do meu verso,

símbolo vivo do amor:

qualquer fricção te incendeia,

te arranca estrelas de dor,

minha gaveta de chamas

com sementes de calor.

O poema pode ser lido como um quadro em movimento, composto de fotogramas que sequenciam cenas alusivas a uma caixa de fósforos e os palitos que a compõem. O sujeito poético elege, ponto de partida de sua criação, um objeto e vai ampliando seu expectro de observação, com imagens que vão se metaforizando, compondo uma tapeçaria luminosa com variações de um mesmo tema. A riqueza imagética se afirma pelo caráter singular e a forma de expressar seu olhar sobre uma peça de uso doméstico que se define pela sua natureza utilitária, destituída de maior significado: ele a evoca poeticamente como uma “cápsula”, com um conteúdo em potência, perigoso, pois pode gerar “incêndios”. Os palitos são retratados como soldados ordenados em “pelotão”, em alusão à forma de enfeixá-los na caixa. Após fazer referência ao seu valor irrisório, o sujeito lírico surpreende-nos com a ampliação do conteúdo semântico, aludindo à incandescência do fósforo e o relacionando ao ato criativo: “Fiat Lux do meu verso”. Para o eu lírico, o poético nasce com a intensidade do enleio amoroso e se assemelha a um incêndio, bastando um pequeno gesto, uma “fricção”, para que se transfigure numa constelação de “estrelas”, nascidas quase sempre de um processo doloroso.

Van Gogh, ao representar plasticamente camponeses, objetos e utensílios do cotidiano, crianças, naturezas-mortas, ambientes solitários, cerejeiras floridas, faz uma opção estético-existencial por temas particulares e recortes do mundo com o intuito de chamar a atenção para situações do dia a dia, experiências singulares e acontecimentos sem maior significação social. Sua intenção era capturar, nesses pequenos retratos da vida, a beleza e o conteúdo de humanidade que os fundamenta. Ao mesmo tempo em que treina o olhar para perceber, nas coisas mínimas, sentidos adormecidos e indícios de nossa condição existencial, reconfigura-as plasticamente, reinserindo-as com uma vitalidade e potência transformadoras no mundo, posto que o desvela.

Martin Heidegger

Heidegger, ao refletir sobre o quadro “Par de sapatos”, de Van Gogh, buscou nesse utensílio, de uso nos afazeres humanos, a vida neles presentes, a sua existencialidade, prefigurando-o na historicidade do sujeito que dele fez uso, como argumenta no belo ensaio “Origem da obra de arte (HEIDEGGER, 2012, p. 31 ): “A pintura de Van Gogh é a patenteação originária (Eröffnung) daquilo que o utensílio, o par de sapatos de camponês, é em verdade”. O pensador alemão considera que a criação artística tem o poder de desvelar as coisas retratadas, suas relações com o mundo e seus significados não evidentes: “A obra de arte deu a conhecer aquilo que o calçado verdadeiramente é”.

Ao pintar as surradas botas da camponesa, Van Gogh chama a atenção para o significado da vida desse ser-no-mundo, seus embates, sua luta para sobreviver, sua existência modesta, mas dignificada pelo seu trabalho com a terra, colhendo os frutos de seu labor solitário. Para Heidegger (2012, p. 30), esse utensílio, desgastado pelo uso e representado com delicadeza e verdade pelo pintor, diz-nos da vida e do personagem sugerido pela imagem: “pelo facto de nos termos posto perante a pintura de Van Gogh. Esta falou”. O filósofo amplia sua compreensão sobre essa modesta representação de um elemento particular, as botas, aparentemente destituído de valor, mas que fala com intensidade do seu dono e suas conexões com a realidade. O todo, com suas contingências e circunstâncias, revela-se no recorte do real.

Vincent van Gogh – “Par de sapatos”

Luiz Bacellar se insere nessa tradição de grandes artistas que souberam infundir, na representação do mínimo, grandeza humana e vigor estético, como se depreende da leitura de seus “sonetos de bolso”. Essa opção não era apenas um exercício de preciosismo artístico ou uma excentricidade, mas um ato criativo intencional, movido por um posicionamento ontológico e de compromisso com a dignidade humana, como a sugerir que o belo e a verdade não estão só nos grandes temas e nos cenários fascinantes e assépticos, mas também nos lugares mais simples, informes, e nas vivências das pessoas comuns e seus fazeres ordinários.

O livro escrito por Elson Farias, Luiz Bacellar e sua poesia, é um oportuno e justo tributo à memória desse poeta excepcional que fez da poesia a sua maneira de ser e de se comunicar com o seu tempo, e que deixou um tesouro poético e um depoimento estético e humano para a sua terra, enriquecendo a literatura brasileira com os sabores, cheiros e cores de seu canto.

Elson Farias e Luiz Bacellar

Concebido por Elson como uma homenagem, esse estudo é uma introdução à vida e à obra desse artista extraordinário – que fez de sua cidade e de sua existência o fundamento de sua criação literária. Bacellar, um rapsodo entre os escombros de seu tempo, inscreve, em versos precisos e densos, a memória de sua gente, de seu lugar e, ao mesmo tempo, testemunha seu desconsolo e irresignação diante de um tempo que se autoflagela e, indiferente, consome os sonhos e as realizações humanas. Nada escapa ao seu trotar corrosivo – enxurrada inapelável –, como enuncia o eu lírico, na segunda canção, de Frauta de barro (BACELLAR, 2011, p. 106), dedicada a Fernando Pessoa: “leva a lembrança doente / da minha vida abjeta. // Sim, abjeta e repelente / existência que se abate, / contra quem tudo contesta, / contra quem tudo combate”.

O ensaio de Elson é uma obra que resgata aspectos significativos da trajetória pessoal e literária do autor de Frauta de barro. Elson Farias (2020, p. 109-110) presta seu tributo ao amigo e aponta caminhos para estudos futuros sobre sua produção poética, como esclarece:

Minha homenagem é de tal modo simples que não ambicionei me aprofundar nos meandros de sua poética, rica em significado e beleza, num universo que suscita muita riqueza existencial e que ainda vai provocar muitos panos para as mangas.

Com este ensaio, Elson enriquece e acresce informações relevantes aos estudos sobre este que é um dos poetas mais respeitados e amados da literatura que se produz no Amazonas. Luiz Bacellar faleceu no dia 9 de setembro de 2012, cinco dias após completar 84 anos. Narciso, com os olhos voltados para o passado, o poeta vive e se presentifica nas malhas de seus versos e se prefigura nos velhos casarões, nas famílias, nos becos, nas praças, nas igrejas, no bichos, nas ruas e nos igarapés da cidade que elegeu como musa de seu canto. Canto que ecoa a memória de um tempo que se perdeu e que denuncia a insânia de um presente à deriva, alheio ao seu ao passado e ao próprio destino – como evoca na terceira variação “sobre um prólogo”, que abre Frauta de barro (2011, p. 23):

Nos longes da infância paro;

há uma inscrição sobre o muro:

Frauta clara, arroio escuro,

Fruta escura, arroio claro.

E esse cavalo capenga?

E esse espelho espedaçado?

E a cabra? E o velho soldado?

E essa casa solarenga?

[…]

São temas recomeçados

na minha vária canção.

Se a poesia é uma forma de compreensão do mundo e do fenômeno humano, então a lírica de Luiz Bacellar é uma revelação sobre o seu itinerário existencial e sobre o seu tempo – espelho em que jaz refletida sua alma e seu cântico, feito de cinza, silêncio e compaixão.

Referências

BACELLAR, Luiz. Quarteto – obra reunida. Org. Tenório Telles. Manaus: Editora Valer, 1998.

__________. Sol de feira. 6. ed. Manaus: Editora Valer, 2005.

__________. Frauta de barro. 9. ed. Manaus: Editora Valer, 2011.

__________. Quatuor – sonata em si bemol menor para quarteto de sopros. 6. ed. Manaus: Editora Valer, 2006.

HEIDEGGER, Martin. Caminhos de floresta. 2. ed. Lisboa: Fundação Calouste Gulbenkian, 2012.

FARIAS, Elson. Luiz Bacellar e sua poesia. Manaus: Editora Valer, 2020.

TODOROV, Tvetan et al. Forma e sentido contemporâneo: poesia. Organização: Gil Lopes; Antônio Cícero. Rio de Janeiro: Ed.UERJ, 2012.

LUIZ BACELLAR

Seleta Poética

Luiz Bacellar nasceu no dia 4 de setembro de 1928, em Manaus. Um dos poetas mais singulares da poesia brasileira, com uma obra que se define pelo rigor poético e riqueza temática, sua poesia, identificada com o locus amazônico, em particular sua cidade de nascimento, assume um caráter universal ao problematizar a condição humana, a memória, o poético e as demandas existenciais de um sujeito lírico inquieto e questionador diante da vida. Faleceu em Manaus no dia 9 de setembro de 2012. Estreou em 1963, com Frauta de barro. É autor de Sol de feira (1973), Quatro movimentos (1975), O crisântemo de cem pétalas (1985), em parceria com Roberto Evangelista, Quarteto, poesia reunida (1998) e Satori (2000).

Esta seleta poética é uma breve apresentação de sua colheita lírica – forma de familiarizar os leitores com sua poesia.

Por Tenório Telles, poeta, editor e crítico literário

Noturno do Bairro dos Tocos

Há tanta angústia antiga em cada prédio!

Em cada pedra nua e gasta. E agora

em necessário pranto que demora

o amargo verso vem como remédio

pelos sonhos frustrados em cada hora

da ingaia infância. Madurando o tédio

nos becos turvos, porque exige e pede-o

inquieta solidão que assiste e mora

em cada tronco e raiz, calçada e muro:

Chora-Vintém, O-Pau-Não-Cessa* . Impuro

se derrama um palor de lua morta

nas crinas tristes, no anguloso flanco:

memória e angústia fundem-se num branco

cavalo manco numa rua torta.

Balada das 13 Casas

São 13 casas unidas,

são 13 casas nascidas

no mesmo lance de rua,

com as mesmas paredes-meias,

os mesmos oitões de taipa,

a mesma fachada nua

e as mesmas janelas tristes

de 13 casas na rua.

Unidas? Bem… desunidas

nos problemas dos que habitam

suas paredes estanques;

mas juntas, pelo beiral,

pelos caibros de itaúba,

pelas telhas de canal

de 13 casas na rua.

E as famílias que moravam

(ainda algumas demoram)

nos tempos do berimbau?

Lembro: Cabelo-de-Fogo,

família Boca-Medonha,

a família Macaxeira

e a família Bacurau

das 13 casas da rua.

Das 13 só restam 11:

2 foram demolidas

pra dar lugar a um convento

de padres redentoristas

que, não contentes com isso,

de Tocos para Aparecida

mudaram o nome do bairro

das 13 casas da rua.

Numa delas eu vivi,

numa outra me criei,

e talvez venha a morrer;

quanto às outras, pelos donos

foram sendo reformadas,

gente próspera e “elegante”

como atestam as fachadas

das 13 casas da rua.

Apenas esta onde moro

de casa velha coroca

conservou a identidade

ainda usa arandelas,

calhas, tabiques, escápulas,

com manias e pirraças

Soneto da Caixa de Fósforos

Minha cápsula de incêndios,

meu cofre de labaredas!

Meu pelotão de alva farda

e altas barretinas pretas:

se só num níquel quem vende-os

lhes aquilata o valor,

teus granadeiros da guarda

não se inflamam de pudor!

Fiat Lux do meu verso,

símbolo vivo do amor:

qualquer fricção te incendeia,

te arranca estrelas de dor,

minha gaveta de chamas

com sementes de calor.

Luiz Bacellar, criança, foto familiar.

O Poeta Veste-se

Com seu paletó de brumas

e suas calças de pedra,

vai o poeta.

E sobre a cambraia fina

da camisa de neblina,

o arco-íris em gravata

vai atado em nó singelo.

(Um plátano, sobre a prata

da água tranqüila do lago,

se debruça só por vê-lo).

Ele leva sobre os ombros

a cachoeira do lago

(cachecol à moda russa)

levemente debruada

de um fino raio de sol.

Vai o poeta

a caminhar pelas serras.

(pelos montes friorentos

mal se espreguiça a manhã)

com seu pull over cinzento

(feito com lã das colinas)

com seus sapatos de musgo

(camurça verde dos muros)

com seu chapéu de abas largas

(grande cumulus escuro).

Mas algo ainda lhe falta

Para a elegância completa:

Súbito pára, se curva,

num gesto sóbrio e perfeito,

um breve floco de nuvens

colhe e prende na lapela.

Duas canções II

A Fernando Pessoa

Vai barquinho de papel

pelo enxurro da sarjeta,

leva a lembrança doente

da minha vida abjeta.

Sim, abjeta e repelente

existência que se abate,

contra quem tudo contesta,

conta quem tudo combate.

Tudo combate e contesta

este existir ilusório,

triste como um fim de festa

e um começo de velório.

Luiz Bacellar e Tenório Telles

Rondel X do Abacaxi

Com teu cocar

de verdes plumas

feroz de aprumas

para lutar:

feres a mão

que corta as cruas

douradas puas

do teu gibão;

abacaxi,

topázio agreste,

cristal-farol:

cada rodela

da tua polpa

revela o sol

Haicais

No centro da grama

seca da campina

o girassol resiste.

Perdido na grama

o grilo responde

ao canto do pássaro.

O brilho do salto

do peixe na cascata

lâmina de prata.

Relâmpago.

Trovão, vento, chuvisco.

A saída da lua.

Da flor o orvalho

nas pétalas: tua face

depois que choraste.

O mar está bravo.

Bate, e enfurecido,

canta nos rochedos.

(O poeta)

Sempre perseguido

o grilo fica tranquilo

cantando escondido.

Fotos: Reprodução/Tenório Telles

A Ana do nosso quintal agora é a Ana das estrelas

10/09/2020 16:21

Por Neuton Corrêa

Era 12 de março de 2015, quando a Ana me convidou para visitá-la. Ela morava numa das estreitas ruas do conjunto Eldorado, em Manaus.

Nossos caminhos haviam se cruzado pelas letras, estimulados pelo Tenório Telles, pelo Isaac Maciel, pelo Wilson Nogueira, pela Valer e pela vontade de expressar o incrível desejo de contar o estranhar.

Eu estranhava e contava o que ouvia nas minhas viagens de ônibus, ora a caminho do trabalho, ora rumo à faculdade.

A Ana parecia uma adolescente descobrindo o mundo, o seu mundo, o mundo do seu quintal.

Ela queria mostrar, queria compartilhar aquele momento tão singular para si.

E assim o fez, ao pôr sobre a mesa de sua cozinha uma variedade de frutas que não se costumam ver por aí.

Era um jantar de frutas amazônicas.

Eram uxi lixo, uxi coroa, pupunha e uma delícia de pajurá já se rachando de tão bom que estava.

Foi muito estranho para mim naquela noite. Falamos de quintal sem que ali eu tivesse notado algo que pudesse lembrar um lugar semelhante ao imaginário comum da extensão de uma casa de chão e terra.

O quintal da Ana era maior que isso. Cabia tudo: frutas, sapos, bichos e histórias que deixou em livros publicados pela editora Valer.

O quintal da Ana, sem dúvida, é o lugar da imaginação inquieta, que não contempla, mas questiona, porque muito ainda há para responder.

Perdemos você, Ana Peixoto. Mas o céu ganhou uma estrela e, você, um quintalzão enorme para continuar descobrindo o mundo.

Adeus, amiga!

Foto: Facebook

A Coca-Cola, a Ambev e o mito do IPI dos concentrados

10/01/2020 05:53

Por Neuton Corrêa, da Redação

Diz a lenda que as grandes multinacionais fabricantes de refrigerantes do Polo Industrial de Manaus viviam num paraíso sem igual até 1994.

Naquele ano, porém, um presidente, Itamar Franco, que chegara ao cargo sem compromissos eleitorais, pois herdara o trono do vaidoso Fernando Collor de Mello, que renunciara ao posto em pleno processo de impeachment no Congresso, mudaria essa história.

Até então a alíquota do Imposto sobre Produtos Industrializados (IPI), principal alimento das mais respeitadas deusas do setor, Coca-Cola e Ambev, era de 40%.

Franco como era e preocupado com a gula de suas musas queridas, Itamar viu que a gula era demais e que poderia engolir as duas deusas.

Com isso, ameaçou reduzir a renúncia do IPI de 40% para 2%.

Diante daquela ameaça, a bancada do Amazonas, integrante do Congresso que acabara de derrubar um semideus, Collor, rugiu.

O reino de Hades, onde ainda hoje vivem operários de fábricas e plantadores de guaraná e cana de açúcar para xarope, amotinou-se apavorado.

Pressionado de todos os lados, Itamar Franco recuou de seus propósitos. Ao invés de reduzir o incentivo a 2% tirou apenas três pontos percentuais dos 40% vigentes e fixou o imposto em 37%.

Ele, contudo, lançou um vaticínio para as multinacionais:

“Vocês ficarão no paraíso, mas precisarão rastejar para continuar tirando o sustento de que precisam”.

Desde então, reinados pós reinados, o IPI foi se reduzindo até chegar a 27% em 2012, com a primeira rainha a ocupar o trono num lugar dominado pelos deuses homens.

Mas ela queria reduzir ainda mais o alimento do setor. Tentou estabelecer em 17%, mas, outra vez, pressionada do Hades ao Congresso, segurou em 27%.

Ela não conseguiu e eras depois foi engolida pelo Congresso.

Acontece que, assim como no tempo de Franco, entrou um herdeiro do trono sem exposição eleitoral, Michel Temer, que reduziu o tributo de 20% para 4%.

Naquele maio de 2017, Michel estava pressionado por caminheiros que pararam o país e ele precisava encontrar um setor que pudesse pagar os prejuízos causados pelos transportadores.

Temer olhou para aquilo que pudesse estar mais longe de seu olhar e disse: lá em Manaus. E canetou.

Outra vez a ladainha se repetiu.

Agora, o tamanho da comida das deusas dos refrigerantes está sendo definida.

No trono dos deuses agora está o Capitão, que tem um auxiliar chamado também de Posto Ipiranga, que implicou não apenas com a Coca-Cola e com a Ambev, mas com todo o alto do monte chamado Zona Franca de Manaus e não perdeu oportunidade.

Vingou-se do título que ganhou da Assembleia Legislativa do Amazonas (ALE-AM) de persona non grata.

Poderia ter atendido à grita por mais incentivo, mas atentou ao atentado de deixar os concentrados com sobras de renúncias, conforme fez Michel Temer.

E assim está. E assim começa um novo ciclo que não se sabe onde vai parar nesse antigo paraíso.

Ilustração: Alex Fideles

O galo do meu quintal

09/12/2019 12:29

Wilson Nogueira, especial para o BNC Amazonas

“Se um dia tiver que escolher entre o mundo e o amor. Lembre-se… Se escolher o mundo, ficará sem o amor, mas se escolher o amor, com ele conquistará o mundo”

Albert Einstein

Todas as madrugadas começam no meu quintal.

Se não começam, verdadeiramente, mas devem começar em algum quintal ou em todos os quintais.

Penso que não falo só.

Inspiro-me em Albert Einstein, no cosmo relativo.

Inspiro-me em João Cabral de Melo Neto, que nos explica, por meio da sensibilidade humana, que ainda nos resta em tempos obscuros, que “um galo sozinho não tece uma manhã.”

Assim, amanheço com o corococóóó… do galo que começa tecer as manhãs do mundo.

Ele mora num galinheiro que fica bem próximo do quarto em que durmo.

Sinto-me um ser privilegiado por isso.

Às quatro da manhã, o seu cantar forte, elegante, se impõe sobre o som metálico dos motores dos ônibus, das motocicletas de descargas curtas, das carretas que se sacodem com estardalhaço nas costelas-de-vaca e na buraqueira das ruas.

Seguem-se outros galos, primeiro os do meu quintal – uns ainda jovens, com canto em formação, meio desafinados.

Ó! Cantou um em São Francisco, outro na Cachoeirinha, outro no Japiim, outro em Petrópolis…

E daí seguem-se os galos… até a luz inscrever-se como manhã.

O canto que começa no meu quintal me faz viajar para muitos lugares vividos e imaginados.

Para a infância, por exemplo.

Ouvia, nessa época, no mundão rural, o cantar dos galos sem o roncar das máquinas que hoje (quase) dominam o mundo urbano.

O canto de um galo não era apenas um canto perdido na sonoridade perversa.

Era o relógio do mundo, feito de um ritmo biológico compartilhado com outros seres, entre os quais os humanos.

Logo após o galo cantar, ouvia-se o machado do sêo Tertulino rachando madeira para fazer o fogo; em seguida, o belembelém da colher roçando a panelinha cheia de café fresco, no ritual do adoçamento.

Sêo Tertulino flagrava o pôr do sol flutuando nas águas do lago.

O velhinho caniceiro só retornava, com os seus peixes ainda se estrebuchando, quando o sol já estava para se deitar.

Anos e anos: Cocorococóóó…..Belenbelém, belembelém…

E assim era, e assim é: as madrugadas sempre se iniciam no meu quintal, com esse galo, que sempre imagino ser o mesmo de sempre, o tecedor das madrugadas.

Acordando o sêo Tertulino, me acordando, acordando o meu vizinho, o vizinho do meu vizinho… acordando o mundo…

É esse galo que nos faz acordar do sono, inclusive do sono da vigília, e nos alerta para a necessidade de juntos saudarmos as manhãs com o vigor do recomeço.

Nunca foi tão necessário acordar cedo, com o cantar dos galos.

Sem ouvir os galos, a escuridão pode se prolongar e as manhãs não amanhecerem.

A língua da natureza dos galos ensina que o viver, metaforizado no cantar, precisa ser compartilhado para tornar o canto de todos os viventes.

A língua dos galos ensina que, para se iniciar a tessitura do canto de cada madrugada, alguém deve começá-la espontaneamente, sem esperar outros galos.

No dia que o galo do meu quintal partir, por determinação de forças imponderáveis, ou parar numa panela de barro, outros galos já terão aprendido a cantar com desenvoltura, inclusive os frangotes de cantos desconcertantes, e as manhãs sempre poderão se renovar.

Se renovarão com a passarada largando o ninho, com as multidões abandonando as tocas, com a escuridão se recolhendo, com um novo mundo se reerguendo.

Tecendo a manhã

João Cabral de Melo Neto

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão

Essa Vilã Chamada Cultura II – a Educação pelo Rin-Tin-Tin e seus amigos

02/12/2019 07:18

Por Célio Cruz*

Não é bem uma continuação, mas um desdobramento. Escrevi anteriormente sobre o desprezo que um desmemoriado Brasil tem pela cultura e pelo conhecimento; também escrevi sobre a obrigação moral que têm as pessoas não mordidas pelo monstro da desmemória e da ignorância de, da melhor e mais humana forma possível, resgatar os mordidos e contaminados, os quais também são vítimas de sequelas de ódio e alienação, que vêm no combo da mordida.

Pois, bem. Dito isto, passemos ao Rin-Tin-Tin. Andei intrigado por muito tempo em imaginar algum motivo para sermos tão colonizados pelos EUA, a ponto de milhares e milhares de brasileiros quererem ir para lá, morar lá, detonar o Brasil sempre por aqui e por lá, entregar tudo pros americanos e até lhes saudar e jurar a bandeira, querer ter a vida deles aqui e lá, falar e pensar em inglês, batizar os filhos com seus nomes, inclusive com nomes americanos que nem existem lá, como Cleide Daiane e Maicon Nadisson, asseguroume o compositor Nicolas Júnior; criar palavras americanas, como outdoor, pocket-show etc.; essa quem me disse foi o jornalista e jazz man Humberto Amorim. American way of life, forever and for all.

Mas, pera lá, como se diz, em legítimo caboquês: Os gringos defendem seu país e o Brasil, historicamente, não. Pois, é, aí é que vive o quê da questão. Esse misto de imitação e adoração não é da cultura americana totalmente não, é só de uma parte; pra mim, particularmente, é só da parte pior, da parte mais apelativa e atrativa: armas, guerras, violência, inimigos, glamour, sociedade de consumo e, mais que tudo, ódio aos comunistas. Quem nos educou de fato foi o Rin-Tin-Tin, e seus amigos símbolos americanos que vieram depois pelo cinema e pela TV. E isso já dura décadas. Basta dizer que ainda hoje nas operadoras de TV há os filmes, os filmes nacionais e os estrangeiros. Os filmes estrangeiros são os que não são nacionais nem americanos. Taí uma explicação pro Bolsonaro dizer: “O Brasil e os Estados Unidos acima de tudo!”, em recente visita à matriz. Somos americanos, praticamente, e não queremos nada com os do Sul.

Por que o Rin-Tin-Tin? Lembrei o meu tempo de menino quando a TV chegou a Manaus, trazendo o cinema e as séries americanas – os Westerns. Ganhei vários revólveres de espoleta de presente de Natal. A molecada toda queria ser caubói. Mas quem fez sucesso mesmo foi o Rin-Tin-Tin. Para o Rin-Tin-Tin (e seus amigos que vieram depois), o inimigo era o índio, principalmente daquela tribo mais rebelde, que é onde estão os índios maus e que flecham os heróis americanos, nossos heróis. Aqueles aborígenes negros também são maus e o Tarzan é nosso amigo; depois da escravidão, os negros bacanas e bonzinhos foram bem vindos à nossa sociedade; nós, americanos brancos somos os mais fortes e mais legais e os bandidos são comunistas russos e vietnamitas maus e traiçoeiros. Devemos vencê-los e matá-los. Os judeus mataram Jesus, que também era Judeu, mas tinha olhos azuis e é Filho de Deus e não há o que discutir – são do nosso lado – tanto Jesus quanto os outros judeus; além disso, os Judeus já foram bastante castigados pelo Hitler e são gente boa; quem não prestam são aqueles palestinos safados e terroristas. Mas, tudo bem, desde que se convertam à moral e religião judaico-cristãs, serão bem vindos, inclusive índios e negros, desde que não batam tambor e tenham bons modos, e judeus bacanas, com dinheiro. Se não se portarem direito, chamamos a SWAT, o FBI e a NASA, ou os clones locais (mas, sem inteligência e sem a ciência e a tecnologia).

Esse pensamento dominante do cinema americano invadiu as mentes e os lares brasileiros de forma devastadora, sobretudo pelo viés do espetáculo luminoso do cinema, mas com cariz mecanicista, pragmático, explorador, racista, sexista, religioso, homofóbico e anticomunista, sobretudo; já no plano educacional, que complementa o cultural, a escola nova implantada no Brasil, por exemplo, é uma imitação mal feita de um sistema educacional americano (sem regras, sem tecnologia e salários de professores ridículos); mas, isso merece um artigo pra tratar exclusivamente sobre o tema. Só pra finalizar aqui o tópico e dar uma casquinha de um próximo artigo: Não há imitação, por exemplo, do investimento americano em educação e na qualidade do ensino. Aliás, por lá tem uma escola (Revere High School, localizada na cidade de Revere, em Massachusetts) que foi considerada em 2014 o melhor ensino médio dos EUA, e utiliza o método do Prof. Paulo Freire, o qual é satanizado pelo atual governo brasileiro.

Lá nos States a maconha é utilizada pra tratar várias doenças, inclusive câncer, há muitos anos, mas aqui a moral judaico-cristã brazuca não quer nem tocar no assunto e trata mesmo do tema somente nas discussões criminais – “O cachimbo da paz foi proibido”!

Em suma, imitamos somente coisas ruins da cultura americana, de forma totalmente subserviente, econômica e espiritualmente. Não imitamos, por exemplo, a justiça americana (nada de Constituição que é respeitada pra sempre e indenizações milionárias por violações a direitos de cidadania), o patriotismo (o nosso é americano), o alto valor que se dá a bens impagáveis como a liberdade, a dignidade da pessoa, a honra; não imitamos o apreço pela cultura, pelos esportes e pela educação, pela pesquisa e pela ciência. Nem mesmo o capitalismo americano nós conseguimos imitar, pois o capitalismo americano é cultural e desenvolve o país inteiro, e paga bons salários. O nosso não; o nosso é pré-capitalismo, vinculado ao dólar e ao sucesso da economia americana e das elites locais, em uma distribuição de riqueza altamente desigual e injusta, com remuneração baixíssima ao trabalho e até desprezo por ele; em vez de escolas americanas, igrejas e pelourinho brasileiros, até hoje – é disso que gostamos. Gostamos de escravidão e mortes no campo e de pagar salários ruins por trabalhos hostis e paparicamos empresas delinquentes.

Não gostamos de museus, nem de poetas locais, principalmente; nem de livros e bibliotecas, nem de artistas locais, com raras exceções, se cooperarem, tudo bem; entre nós, é bom que escritores sejam mesmo em sua maioria funcionários públicos, já que não fazem nada. Não imitamos os americanos nisso tudo e também não queremos saber de reforma agrária como eles; não queremos saber de saúde pública, nem de esgotos, nem de boas ruas, estradas e calçadas, nem de rigores sanitários – queremos mesmo é produção rápida, com agrotóxicos, meios de produção e prestação de serviços inseguros, não confiáveis e lucrativos; temos de ter dinheiro e ter sucesso pra sermos americanos o quanto antes. Ir para lá, como fez o Joesley; aliás, se não tivesse transferido 80% dos negócios da JBS (que era do filho do Lula, lembram?) pra lá, estaria fazendo companhia pra Odebrecht na fila da recuperação judicial, por causa da autodenúncia brasileira levada a cabo pelos honestíssimos e seríssimos MPF e PF (órgãos americanos, na essência) via lava a jato.

Essas facetas de alienação cultural e falta de memória brasileira, com farta dose de ódio pela cultura, educação, ciência e meio ambiente, e aos comunistas maus que defendem esses setores, além de desprezo pelas minorias, estão bem visíveis no momento político atual, demonstrando, a todas as luzes, a entrega do patrimônio nacional, a quebradeira da economia brasileira, o desemprego e o aumento da violência e da desigualdade social, tendo como mero pano de fundo a disputa eleitoral prorrogada entre apoiadores e militantes de Bolsonaro e petistas.

É necessário destacar que atualmente apoiadores e simpatizantes do Presidente são pessoas comprometidas com a recuperação nacional, que estão fazendo a nova política e livrando o Brasil dos petistas e comunistas imorais e maus; e, atualmente, petista pode ser qualquer pessoa que discorde do, por assim dizer, com perdão do neologismo, bolsoway, e também que o PT é o maior partido do mundo, o qual agrega além do Chico Buarque, a Dilma, o Lula e seus seguidores fanáticos e corruptos, o Papa, o Roger Waters e o Prefeito de Nova York. Comunistas! Ô praga! Adoram uma mamata cultural.

Estamos experimentando de fato o tal déficit civilizatório cunhado (eu acho) pelo Ministro Barroso, e nossa tarefa/desafio atual tem sido garantir o mínimo de civilização diante da barbárie promovida oficialmente, tendo como principais alvos a cultura, a educação, a ciência e o meio ambiente. A poesia é e sempre foi necessária em momentos assim em que se persegue a vida, e mais necessário ainda é ouvir, ler e dizer, a plenos pulmões, o verso do velho combatente poeta Thiago de Mello: “Faz escuro, mas eu canto”.

*O autor é compositor, pedagogo e advogado.

Foto: Divulgação/Riverside Metropolitan Museum/O Globo/Internet

Origem do x-caboquinho é tema polêmico entre intelectuais

29/11/2019 20:11

Wilson Nogueira, especial para o BNC Amazonas

A origem do sanduíche x-caboquinho (sanduíche feito de pão francês recheado com lascas de tucumã, banana frita, queijo coalho e manteiga) não seria Manaus e sim Parintins (AM), segundo participantes do ciclo de palestras do Instituto Geográfico e Histórico do Amazonas (IGHA), ontem à noite (28/11).

O assunto veio a debate logo após a conferência do presidente da Academia Amazonense de Letras (AAL), Robério Braga, sobre o tema A desmemória no Amazonas.

Debatedores da plateia levantaram a hipótese de que não seria correto eleger o x-caboquinho como patrimônio cultural e imaterial de Manaus, quando a iguaria teria sido inventada em Parintins (AM).

A lei que torna x-caboquinho patrimônio da cultura manauara foi aprovada pela Câmara Municipal, no mês passado.

O sanduíche com lascas de tucumã, ressaltou o escritor Elson Farias, tem origem em Parintins, cidade na qual morou quando jovem.

Ele disse, inclusive, que essa comida foi disseminada em Manaus por membros da família Prestes, que migraram para a capital no século passado.

Por sua vez, Robério Braga concordou que tornar algo patrimônio cultural e imaterial de um determinado lugar exige muito estudo e pesquisa, e, desse modo, não pode vir a toque de caixa.

Citou como exemplo o Festival Folclórico de Parintins que, para ser reconhecido como patrimônio material e imaterial do Amazonas, consumiu vinte anos de pesquisa sob a responsabilidade de uma equipe multidisciplinar de especialistas em cultura popular, legislação da área etc.

CMM aprova PL que torna X-caboquinho patrimônio cultural e imaterial

“O tucumã está para Manaus como o açaí está para Belém”

De Parintins

O presidente da Academia Parintinense de Letras (APL), Narcizo Picanço, concorda com Farias: “Quem levou o sanduíche com recheio de tucumã para Manaus foram jovens parintinenses que saíram daqui para estudar na antiga Escola Técnica Federal do Amazonas”, no meado da década de 1960.

Ele citou os filhos da dona Guajarina Prestes, entre os quais, o sambista Chico da Silva, e a família de dona Ruth Prestes.

“Havia tucumã em Manaus, mas não existia hábito de comê-lo acompanhado de pão francês”, explicou Narciso.

Narcizo lembrou que Gláucio Martins, dono do Bar Kanaap, que funcionou na década de 1970, em Parintins, na avenida Amazonas, foi quem primeiro comercializou o sanduíche de tucumã.

Em Parintins, informa Picanço, as lascas de tucumã também são consumidas com pitadas de sal – como tira-gosto de bebidas quentes-, principalmente entre os mais velhos.

Foto: Reprodução/YouTube Telling Tastes

Morre a estrela, mas a sua luz permanece

27/11/2019 22:18

Para o meu professor José Aldemir de Oliveira (-1954 + 2019)

Wilson Nogueira

Por que choramos os nossos mortos?

Choramos porque cada pessoa é um universo.

Quando perdemos uma pessoa do nosso convívio, é como se a nossa galáxia perdesse uma estrela.

A estrela, sugada pela massa cinzenta da morte, vai existir em outras estrelas, em outras matérias ou vibrações, mas ela não será mais a mesma, e não seremos mais capazes de reconhecê-la como ela era antes.

Choramos porque perdemos um mundo inteiro ímpar, um único evento cósmico, que agora leva consigo todo a experiência da existência e todo potencial criativo que a impulsionou para a vida.

O que nos consola, como seres cósmicos, é que a luz da estrela que se transformou permanecerá em viagem ad infinitum através das galáxias.

Assim, se expande o universo.

Assim, nos expandimos como ínfimas partículas dele.

E como feixes de luz ou poeira estelar estaremos entrelaçados para sempre.

Mas tudo isso é – e ainda será pouco ou quase nada – para explicar porque choramos diante dos nossos mortos.

Então, quando uma pessoa do nosso convívio deixa de existir, o mais confortante mesmo é chorar.

Tudo porque um ser vivo, entre eles os seres humanos, não é feito só de matéria ou de ondas cósmicas.

Há em nós, vivente e vividos, uma alma, uma força mágica, emoções, uma inteligência pulsante.

Há, entre nós, uma força vital para a convivência, para a solidariedade, para a compaixão e para o amor.

A estrela que existe em nós vive, por isso, também morre.

Morre para que outras estrelas nasçam: estrelas de matéria, alma, imaginação e imaginário.

E desse modo a nave da comunidade de destino vai sulcando o universo.

Mas, mesmo assim, cheios de explicações e teorias cósmicas para os sentidos da existência e da morte, choramos!

Choramos ao mesmo tempo o choro da perda, do reconhecimento e do respeito.

É isso: choramos porque somos estrelas que se humanizaram.

Meu caro professor José Aldemir, siga em paz.

Foto: Facebook

O tucumã virou grife cara

23/11/2019 06:30

Wilson Nogueira*

A polpa do tucumã é principal recheio da grife da culinária amazonense que, aos poucos, vai conquistando outras praças do país: o X-caboquinho, sanduiche que também agrega banana frita, queijo, para fazer jus ao X (cheese), e manteiga.

A invenção tem origem no popular pão com tucumã, consumido com farinha, café puro ou com leite de vaca.

Até ganhar fama, o tucumã era mais presente na dieta das famílias da área rural; era colhido no pé do tucumanzeiro.

Essa palmeira pode atingir até quinze metros de altura e possui espinhos resistentes e agudos desde o tronco até os cachos.

Ela está espalhada pelos estados do Amazonas, Acre, Pará, Rondônia e Mato Grosso, sempre nas terras firmes.

Mas é a partir do Amazonas, mais precisamente das cidades interioranas, que o tucumã começa a se inserir na onda dos novos sabores da Amazônia, ao lado do açaí, da acerola e do cupuaçu.

Faz-se da polpa de tucumã uma enfiada de alimentos, entre os quais, comportas, musses, cremes, manteigas, sorvete e pizza.

Mas o melhor de todos, a meu ver, é o tucumã com farinha d`água e café puro, indispensável no desjejum dos seus apreciadores mais tradicionais.

E o melhor tucumã é o colhido no pé da palmeira, o madurinho.

Vale quaisquer esforços para se obter essa iguaria.

Quando adolescente, eu saia de casa cedo da madrugada e amanhecia no pé do tucumanzeiro, nas então matas do Campo Grande, em Parintins (AM).

Quando a coleta era grande, colocava uma carga num saco de açúcar e ia vendê-la aos bacanas da cidade.

Olha o tucumã!

Bom, bonito, barato e gostoso!

Olha o tucumã!

Tucumã! Tucumã!! Tucumã!!!

Come o rico, o arremediado e o povo!

Quem vende o tucumã, também é chamado de tucumanzeiro.

Em Parintins, o tucumã com café e farinha sempre foi muito requisitado.

Aqui e acolá, havia uma competição entre descascadores de tucumãs. Vencia mais rápido no manejo da faquinha afiada, com a qual se retira a casca e a polpa.

O poeta e compositor Emerson Maia fez uma toada, Flor de Tucumã, para eternizar pé de tucumanzeiro que persistiu no curral do boi-bumbá Garantido, na Baixa de São José, até a década de 1980.

De longe muito longe venho pra te ver

É triste o ano inteiro longe de você

Te amo meu boizinho flor de tucumã

Assim todo branquinho és meu talismã…

Os caroços ou coquinhos, em larga medida, são descartados como lixo. Mas, dependendo do lugar, a parte interna pode ser aproveitada na criação de porcos e galinhas, essas últimas os consomem na forma triturada.

A parte externa, o caroço propriamente dito, é aproveitado em peças artesanais: anéis, pingentes, enfeites de vestuários, botões etc.

Entre os povos da floresta o consumo do tucumã in natura, assim como o seu aproveitamento integral, não é nenhuma novidade.

É deles a descoberta dessa e de tantas outras preciosidades da natureza que, ao longo dos milênios, foram manipuladas e aprimorados geneticamente.

Consta, segundo estudos arqueológicos e antropológicos, que mais de 60% da floresta amazônica foram plantados pelas populações ameríndias.

O que é novidade, triste novidade, para essas populações é o rareamento e até extinção de frutos silvestres, entre eles o tucumã, em razão do desmatamento para a criação de gado, plantação de soja e surgimento ou ampliação de cidades.

Com isso, o tucumã vem se tornando uma fruta cada vez mais rara e cara.

Rara também para outros animais, como javalis, porcos selvagens, roedores, insetos e pássaros, que, por isso, são obrigados a se deslocar para fora dos seus ambientes.

E não é só isso: o tucumã de boa qualidade, aquele colhido no pé da planta, praticamente sumiu das feiras. Desses, agora só por encomenda.

O tocumanzeiro e seus apelos versificados só habita tenras lembranças.

Os frutos que chegam hoje ao consumidor são apanhados ainda verdes e amadurecidos por abafamento. O gosto não é o mesmo daquele que cai de maduro.

O tucumã abafado é, geralmente, ciíma e travoso.

O tucumã colhido no pé tem a casca rachadinha, amerelinha e dissolve facilmente na boca, porque é meio amanteigado.

A exceção é o tucumã arara, bicudo, cuja casca permanece esverdeada mesmo quando está madurinho. A espécie é demais já gostosa, mas não é fácil de encontrá-la na floresta.

Um dia, quem sabe, algum empreendedor pode vir a se interessar pelo plantio tucumanzais.

Em algumas áreas antes endêmicas seria mais importante e necessário recuperá-las, com sistemas agroflorestais, para que as cadeias de vidas também se restabelecessem, e humanos e outros seres vivos pudessem se refastelar dessa iguaria amazônica.

É isso:

O tucumã não é tecnologia!

O tucumã não é tóxico

O tucumã não está na Globo.

O tucumã não é pop, mas está virando grife.

O tucumã tá no BNC.

* O autor é sociólogo, doutor pelo programa Sociedade e Cultura na Amazônia/Ufam

Foto: Wilson Nogueira

Elogio ao bodó

16/11/2019 08:44

Por Wilson Nogueira*

Se há um ícone para a afirmação “feio, porém gostoso”, este deve ser o bagre bodó ou acari, iguaria da culinária ribeirinha pan-amazônica.

Cascudo, galhudo, cabeça achatada, esse peixe parece mais um bichinho pré-histórico.

E como se não faltasse fatos para torná-lo ainda mais estranho e, por isso, até repugnante aos estômagos de primeira viagem, ainda se alimenta de micro-organismos que se afixam no lodaçal.

Por isso são endêmicos nos lagos e lagoas e, na época da vazante, são pescados de malhadeira aos montes, mas precisamente nos meses de setembro, outubro e novembro, nas regiões do Médio e Baixo Amazonas.

Com o bodó se faz vários pratos, mas o preferido dos ribeirinhos é o bodó assado, com farinha de mandioca, tipo caroçuda ou ovinha, limão, pimenta malagueta fresca ou no tucupi.

Há pratos mais sofisticados: bodó no tucupi, bodó guisado, caldeirada de bodó, mojica de bodó, fritada de piracuí (farinha de peixe) de bodó, mojica de bodó, e por aí vai-se a lista a depender da criatividade do chefe ou da chefa de cozinha.

Trata-se de uma carne de excelente textura e sabor sem igual. Pega um tempero que é uma beleza!

Quem já teve a oportunidade de degustá-lo e não o fez, sempre se define como antipático à sua aparência.

Puro preconceito!

Mas, certamente, não só com bodó, uma vez que “as aparências também enganam”.

Feio, porém gostoso e amado, o bodó é reverenciado na cultura popular amazônica.

O poeta e sambista parintinense Chico da Silva eternizou o piracuí de bodó em sua Canção de Parintins, escrita em parceria com o compositor Fred Góes, também nascido em Parintins.

Quando compuseram o hit que se tornou o hino oficioso de Parintins, os dois moravam em São Paulo, no final da década de 1970. E, quando por lá se encontravam, eram sempre acometidos “daquela saudade das coisas da terrinha”.

Saudade da família, da paisagem dominada pelas águas e florestas, e seus animais e frutos, inclusive os da dieta ribeirinha: bodó, tracajá, peixe-boi, pirarucu, tucunaré; marimari, taperebá, murici e patauá.

Assim se confirma a máxima de que a comida é um dos traços mais marcantes das culturas de quaisquer povos.

Pode até não rimar, mas quem vem ao Amazonas e prova um prato de bodó sempre voltará aqui; e se não voltar, certamente lembrará dele para o resto da vida.

Na música, o bagre feioso também ganhou nome de banda de rock: Bodó Hell, formada pela fusão dos roqueiros e roqueiras das bandas Crushers e Piracuí aditivado, em 2011.

Bodó Hell faz parte do movimento de contracultura à cultura hegemônica do boi-bumbá parintinense na cultura amazonense.

O bodó também é símbolo das culturas marginalizadas, ou das culturas que habitam o outro lado do paraíso.

Na esteira das homenagens ao amado bagre, estão os festivais.

“Festival do bodó”

Anualmente, na primeira semana de outubro, na aldeia mura do Lago do Sampaio, no município de Autazes (AM), realiza-se o festival de verão cujo apelo de marketing são os pratos de bodó.

Em Autazes, os frequentadores do festival já o apelidaram de “festival do bodó”.

“Vendo mais de mil bodós no dia do festival”, disse-me o pescador Nelson da Costa Cabral, o Teco, no último sábado, véspera do evento deste ano.

Teco e outros pescadores abastecem mais de uma dezena de bancas que vendem comida e bebidas na praia do lago do Sampaio, onde são pescados os bodós.

“Recebemos turistas de Manaus, Itacoatiara, Maués, Nova Olinda do Norte e Lábrea. A maioria vem comer bodó fresco, pescado no dia anterior, mas mantidos vivinhos em tanques”, explica, orgulhoso, o locutor Oliveira Lemos da Silva, que anima o festival.

Em Manaus, uma apreciadora bicho feio e desengonçado, não o escondeu entre meias-palavras.

Aurineth de Oliveira, percebendo um potencial de grife, criou o Festival Solidário do Bodó, com o qual ela arrecada, anualmente, dinheiro e calor humano para ajudar a manter a Fundação mãos que criam artes.

O evento terá lugar no Clube dos Subtenentes e Sargentos da Polícia e do Corpo de Bombeiros, conjunto Beija Flor II, no bairro de Flores.

Haverá fartura e variedade de pratos com bodó e guarnições com produtos e temperos amazônicos.

A fundação cuida de pessoas em tratamento de câncer, por meio da doação de alimentos, remédios, roupas etc. O bodó, nesse contexto, mobiliza e sensibiliza pessoas para uma causa justa.

Antes de irmos a fim desse elogio, é preciso dizer que o bodó – assim como outras espécies animais e vegetais – deve ser preservado da matança predatória

Não só porque ele é importante e necessário à alimentação humana, mas porque é um ser vivo e, como tal, está entrelaçado a outras vidas, inclusive a dos humanos.

É isso: o bodó é comida na mesa, o bodó é samba, o bodó é rock, o bodó é contracultura, o bodó é festa, o bodó é solidariedade, o bodó é amor e paixão!

O bodó não é tecnologia!

O bodó não está na Globo.

Mas o bodó é pop.

Tá no BNC.

* O autor é sociólogo, doutor pelo programa Sociedade e Cultura na Amazônia/Ufam

Foto: BNC AMAZONAS

[…mas o que é isto?!]

03/11/2019 12:00

Por Wilson Nogueira*

– Não fiz nada, senhor.

– Já lhe disse senhor: não fiz nada!

– Sim. Tava lá, mas não fiz nada de errado, senhor.

– Não conheço ele, senhor. Não conheço ninguém, senhor.

– Aii! Aiii! Aiii…! Não me bata, senhor.

– Não vou confessar o que não fiz, senhor!

– Urrrrrr! Urrrrr!

Sim. Senhor, só tenho dezessete anos.

– Não. Não tenho pai, senhor.

–Também não tenho mãe.

– Meu pai morreu no ano passado.

– Não conheci minha mãe.

– Não matei ninguém, senhor. Juro, senhor. Tava eu, mais minha namorada, a Mina, na parada de ônibus, quando ouvi os tiros e vi o cara cair. Foi o que aconteceu.

– Não, senhor, essa arma não é minha.

– Nem da minha namorada, senhor.

– Tô vendo uma arma pela primeira vez, senhor.

– Levem ele daqui, deem um banho nele com touca, para ele não molhar os cabelos.

– Talkey, chefe! Vou cuidar dessa criança com carinho.

– Vamo, vaga…bun…do!

[…]

– Não fiz nada, senhor!

– Não matei ninguém, senhor.

– Sim, senhor. Sou namorada dele.

– Comparsa não, senhor, sou namorada dele.

– Isso mesmo. Tenho dezessete anos!

– Não acredito! Mataaaram ele!?

Rraimm!ukk!Rraimm!

– Meu Deus, mataram o Nino! Seus assassinos!

– …

– Nunca me envolvi em crime, senhor!

– Não. Não, sou mentirosa!

Zruq!zruq!zruq!

Timbum!timbum!timbum!

Ai! Aii! Aiii…!

– Pelo amor de Deus, estão me afogando. Não me matem!

Zruq!zruq!zruq!

Timbum!timbum!timbum!

Aí! Aí! Aí!

– Ju, ju, juro! Pelo amor que tenho no meu filhinho, não me matem!

Ahh-choo! Ahh-choo! Ahh-choo!

– Me deixem viver, pelo amor de Deus! Preciso ver o meu filho!

– Não me matem! Juro, não sei de nada!

Zruq!zruq!zruq…!

Timbum!timbum!timbum…!

– Vagabunda! Fala, va…ga…bunda!

– Não tenho nada a dizer, senhor.

– Não sou bandida, senhor.

– Não sei nada sobre a morte desse homem.

– Não, senhor, não sabia que ele era traficante. Nem sei quem ele é.

– Não, juro, não sou comparsa dele. Sou inocente.

– Mas eu sou mesma inocente. Não sou santa, senhor, mas sou inocente.

Zruq!zruq!zruq…!

Timbum!timbum!timbum…!

Ahhi! Ahhi! Ahhhi…!

– Tirem esse saco da minha cabeça! Não me matem!

Zruq!zruq!zruq…!

Timbum!timbum!timbum…!

Ahhiii! Ahhiii! Ahhhiii…!

[…]

Oouííí…oouííí…oouííí…!

– Ele já está quase sem pulso!

– Ele também.

– Já estão mortos! Meu Deus!

– Tentem reanimar ele, que eu tento reanimar ela!

Vuuuc! vuuuc! vuuuc…!

– Não deu, perdemos os pacientes!

Oouííí…ouííí…ouííí…!

– Doutor, esses pacientes não têm mais vida.

– Estranho, hein doutor: dois jovens mortos provavelmente por afogamento, em uma delegacia.

[…]

– Doutor delegado, realmente, eles estiveram presos nesta delegacia, mas não foram os policiais que os mataram. Eles aproveitaram o descuido dos agentes e tentaram se matar se afogando nas próprias roupas.

– É… Para salvá-los, chamamos o Samu. Mas parece que não deu mais para eles, né? Eles morreram assim porque se amavam.

– Não é deboche, doutor delegado. O senhor viu que ela tinha o nome dele tatuado no braço esquerdo, o lado do coração. Ao menos metade do pessoal que estava de plantão testemunhou esse infortúnio.

– Não senhor, esses sacos de supermercado não são nossos.

– Eles foram jogados no terreno da delegacia pelos vizinhos que, por sinal, são muito porcos.

– O advogado que nos acusa é o mesmo que faz campanha contra a redução da maioridade penal e apoia esses marginais que se escoram na idade para praticar todo tipo de crime.

– Não doutor. Esse pessoal já está no tráfico…

– Doutor, com certeza, não há nenhuma prova contra nós.

– Isso mesmo, doutor. Não torturamos nem matamos.

– Pelo contrário, doutor, tratamos esses meliantes com todos os cuidados exigidos pelo Estatuto da Criança e do Adolescente. O problema é que eles, além de comparsas, se amavam demais.

– Então, doutor, mas juro que não quis debochar de ninguém.

– Sim. Vamos aguardar a perícia técnica.

[…]

Exame de DNA em saliva

achada em saco plástico comprova

que adolescentes morreram após ser

torturados em delegacia.

[…]

@Att. Migus, vamo fazê rolehzinho pra pôr esses tiras do mao na cadeia. Isso naum pode fica assim naum!. Blz!

[…]

Juiz manda prender policiais

acusados de torturar e matar

casal de adolescentes,

mas eles já estão foragidos.

[…]

– Doutor, a polícia acaba de prender o homem que matou o traficante de drogas na parada de ônibus. Como vínhamos sustentando: os jovens eram inocentes. Mataram duas crianças inocentes.

– Vou mandá-lo para a penitenciaria, imediatamente.

– E os agentes suspeitos!

– A polícia já está atrás deles. Não tá?

– ããã…!

– Logo aparecerão na companhia de advogados. A injustiça é grande e advogados existem aos montes…

– Quanto a esse traficante, cismo que ele, logo, logo, vai aparecer morto por aí, não, doutor!?

– Isso. Esses traficantes vivem em guerra e se mantam uns aos outros. É o que a imprensa diz, né?

– Mas isso é um acinte, não, doutor!?

– Um acinte, um acinte…

[…]

@putzs! os assassinos vão se mandá. já arrumaram até um bode sem chifres pra aliviar a cara deles e incriminar os brodis. Galera, vamo organizá um rolezaço. Eh hora de mudá, pq nois não é zemané. Entendeu?

@vamo nesssa! A justiça só faz justiça se tiver pressão da rua.

@essa polícia,hein, só sabe barbarizar.

@epa!calma!meu velho é policial, e é um amor de pessoa.

@eh,vamo colocá cada qual no seu lugar

@isso, tem polícia e tem políça

@tem Justiça e tem justi$$a

*O autor é sociólogo e jornalista, PhD em Comunicação

Ilustração: Enã Nogueira